Мечта ситха

      Дарт Мол открыл глаза. Мертвенный искусственный свет фонарей скользнул по зрачкам, разбудив тяжелое темное золото.       Не вставая, почти не шевелясь, постепенно напряг все тело, проверяя, как оно слушается. Вдохнул, медленно наполняя грудь воздухом.       Опасности нет.       Юный забрак потянулся всем телом, черно-алая кожа упруго натянулась, очерчивая сильные мышцы. Мол поднялся на ноги, оскалился, увидев свое отражение. Поудобнее перехватил рукоять меча, сделал несколько движений, пробуждая оружие — оно тоже дремало вместе с ним, так же чутко, как он.       Мол вновь оскалился, гримаса должна была быть похожей на улыбку. Ему сегодня приснился чудесный сон.       Шаг. Выпад. Поворот.       Сладкое послевкусие приятного сна все еще не оставляло его. Он перехватил меч и активировал одну из сторон.       Взмах. Выпад.       Лезвие меча прошло рядом, почти ласково подсветив правый рог. Алый блеск зловеще отразился в глазах, и Мол выдохнул — с выдохом из его груди вырвался странный звук, который должен был означать нечто, похожее на смех.       Прыжок — удар.       Немигающие глаза забрака все еще видели сладкие образы, подаренные ему во сне. Игра воображения ли, предчувствие ли, заветная мечта… Дарт Мол, превратив свои движения в легкий, но чудовищно опасный танец, хрипло, отрывисто смеялся — если это можно было назвать смехом. В этот миг он был почти счастлив.       Удар. Удар. Удар.       Вскинул свободную руку, ловя ускользающие грезы: флюиды Силы потекли сквозь пальцы, Мол медленно сжал кулак.       Он видел.       Он видел, как закатились желтые глаза Учителя, как погасли, как безжизненным мешком мертвый Дарт Сидиус свалился ему под ноги.       Самый сладкий сон.