poinsettia: the beginning

раннее утро. на рассвете, когда солнце только-только выглядывает из-за горизонта, небо понемногу меняет цвет, красноватые оттенки разрезают бесконечное пространство, а последний сон понемногу проходит к своему логическому завершению, жизнь вновь распускается. где-то слышны отголоски утренней суеты, а где-то люди даже не думают просыпаться. раньше, позже, не имеет значения: им всё равно суждено проснуться. солнечные лучи мягко касаются лепестков, а те словно тянутся к свету, стремясь впитать как можно больше жизненной энергии… вот только не все. в мире не без исключений, правда? пока кто-то не может представить жизни без солнца, кто-то прекрасно обходится без него, имея совершенно другую зависимость. полдень. солнце высоко, небо обретает мягкий голубой оттенок, вот только никому дела нет. город захлестывает привычная всем суета. работа, учёба, любой иной досуг — каждому найдётся занятие. у людей достаточно своих проблем, достаточно хлопот и забот, никто совсем не смотрит на солнце, что ярко светит над головами. шум автомобилей ударяет по слуху, людской гомон не замолкает ни на секунду, точно радио, которое забыли выключить. об отдыхе можно только мечтать: обязанности, что все никак не закончатся, сверхурочные, необходимость становиться лучше, даже если тебе самому это не так уж и нужно. забавно, что в полдень мало кто размышляет о своих чувствах, эмоциях. пожалуй, одно из немногих ощущений, что могут испытывать люди, о чем они могут позволить себе подумать хотя бы на краткий миг: «я устал». из часа в час, изо дня в день, раз за разом, снова и снова. в какой-то момент кажется, что ещё немного, и переутомление возьмёт своё, но сколько будет длиться это самое «ещё немного»? нет дела до чувств, нет дела до солнца, и лишь цветы продолжают тянуться к мягким лучам, что одаривают их ежесекундным вниманием. «просто смотри в меня так ты забудешь себя». вечер. рабочий день окончен, а у кого-то только подходит к концу, но это всё равно означает лишь одно: свобода. кто-то вздыхает с облегчением, кто-то уже бежит домой, а кто-то — встретиться с друзьями и отдохнуть. закат постепенно окрашивает небо в мягкие цвета, и от голубого оттенка остается мало. оранжевый, розовый, местами фиолетовый — небо становится похожим на красочную палитру неизвестного художника, который уже потерял счет времени, создавая очередное произведение искусства. людской гомон становится громче, загораются неоновые вывески баров и клубов, готовых принимать новый поток посетителей. город понемногу принимает в себя небесные краски, пока солнце медленно прячется за горизонтом. лепестки пуансеттии впитывают последние лучи, купаются в тепле последние минуты, совершенно не желая ухода солнца. минута сменяет другую, время идёт, и последний луч, мягко касаясь цветка, иссякает, безмолвно обещая появиться на следующий день. людям по-прежнему нет особого дела, лишь единицы отрываются от своих дел, чтобы взглянуть на невероятный закат, а после вновь отвлечься. вечером люди думают о своих чувствах гораздо больше. слышится громкий смех, в воздухе словно повисает облегчение от очередного прожитого дня. кто-то счастлив, кто-то спокоен, а кто-то прячет рвущиеся наружу рыдания за тонкими стенами. кому-то хочется рассказать о том, как сильно он любит своих близких, кому-то хочется навсегда замолчать. мыслей одновременно слишком много, но при этом их будто нет вовсе. в один момент все ощущается так, словно голова вот-вот взорвется, а в другой там пусто настолько, что едва ли не ветер свищет. человеческая жизнь полна контрастов, но самые явные кроются именно в чувствах. наконец, ночь. время, когда многие уже проваливаются в сон, забывая о любых заботах. время, когда некоторые ещё не успевают добраться до дома после отлично проведенного в баре времени. время, когда город плотным одеялом накрывает спокойствие и умиротворение, но… не без исключений. «прикоснись ко мне, это я, это я снова снюсь тебе, это я, это я». чью-то грудную клетку разрывает распускающимися бутонами тревога – корни пробивают легкие, прорастают глубже, обвивая ребра; кончики лепестков неприятно царапают внутренние стенки, оставляя незаметные ни для кого следы. воздуха в легких всё меньше, а стремительно растущей тревоги всё больше. она неумолимо вытесняет кислород, будто намекая на то, что стоит дать ей чуть больше свободы. руки сковывает тремор, не позволяя даже ухватиться за дверную ручку. на глаза наворачиваются слезы, а губы движутся, повторяя, как мантру, одно и то же. страшно. внутренности скручивает, хочется убежать, вот только куда? стены давят, лунный свет не проникает в комнату, плотные шторы превосходно справляются со своей задачей. липкий мрак, удушающая темнота и не успевшие привыкнуть к ней глаза. «пожалуйста…» — можно было бы прочитать по губам, если бы не тьма, что растеклась по помещению, точно пролитые на белоснежный холст чернила. глухой вскрик обрывается в следующую секунду. покой вновь окутывает город, только в этот раз без исключений. «кровь окропляет цветы я снова ты, я снова ты». а цветы спокойно спят, дожидаясь очередного рассвета. очередных лучей, что разбудят их, оповещая о новом дне. всё сначала, как вчера и позавчера. вот только никто не скажет причудливым лепесткам о том, что солнца следующим утром не будет. никто не скажет о том, что небо обтянут плотные тучи, не пропуская даже тонкого лучика. казалось бы, незначительная, но в то же время важная тайна. никто не нарушит покой спящих цветов, просто не посмеет. но они не останутся благодарны. просто не смогут.