◆◇◆◇◆◇◆◇
2 октября 2023 г., 07:05
Я встретил его у цветочного. С охапкой ромашек в руках, высокий, зеленоглазый, в синих джинсах и полосатом свитере он бросался в глаза. Живой и яркий среди этих бесцветных, полумёртвых, вечно куда-то бегущих людишек, казавшийся неправильным, неуместным, лишним. Будто художник, завершив работу над полотном, швырнул в него кисть с кислотно-желтой краской...
Я долгие минуты наблюдал за этим парнишкой: как трепетно он вдыхал аромат цветов, как прижимал букет к сердцу, как расплывался в глупой влюблённой улыбке...
Он ушёл, а мои ноги успели врасти в асфальт. Хаотично вдыхая ртом и редко смыкая веки, я напоминал рыбу, пойманную на удочку каким-то старым добряком; опущенную в воду, налитую в помятое ведро к десятку таких же рыб, обречённых на корм для хозяйских кошек — мелкие ещë...
Вернувшись домой, я нервно ходил по комнатам, то раскрывая настежь окна, то заслоняя их шторами. Уснуть в ту ночь мне так и не удалось. Перед закрытыми глазами рисовалась его улыбка — и мир переставал существовать...
На утро я решился. Достал акрил, воровато огляделся, будто кто-то мог оказаться за моей спиной, будто мне было что скрывать... и сел перед мольбертом. Холст пугал своим больнично-белым цветом, точно нашептывая проклятие на ухо... А может, я уже был проклят?..
Когда я, наконец, вывел неровную подпись и отошёл от картины, за окном царила глубокая ночь. Но мне было так светло! Передо мной стояло Солнце в человеческом обличии. Пусть ненастоящее, но все-таки моё — Солнце...
В следующий раз мы встретились в парке. Жёлтые листья медленно стелились под ноги, пахло свежестью, привычной для осени. Он явно чего-то ждал: переминался с ноги на ногу, вечно поглядывал на старый экран смартфона, видимо, чтобы не упустить ни минуты, ведь время существует только тогда, когда за ним следишь.
Тогда я узнал его имя. Антон. Так к нему обратилась худощавая расфуфыренная девчонка, кинувшаяся в его крепкие объятия, разорвавшая их и уволочившая Антошу за собой...
Тогда же в моей груди, что-то надломилось... Казалось бы — маленькая деталька, да только весь мой мир, державшийся лишь на ней, в секунду рухнул...
Тогда я много плакал, пил и писал. Писал всё: от пошленьких натюрмортов с яблоками, до картин, изображающих быт рыцарей в средневековье. Да не получалось! Закрашивал всё, оставляя его портреты поверх каждой неудавшейся работы. Больше придуманные, чем реальные — не с натуры ведь.
А он улыбался всегда — с каждого холста, затерявшегося между рядами пустых бутылок.
Когда я увидел его сегодня, шёл дождь. Они бежали домой, державший за руки. И тут я очнулся — будто выбрался из глубокого сна — и побежал. За ним побежал. Не знаю даже зачем... Окликнуть хотел, да он-то не знает меня... Что бы я сказал?.. Вот и пришлось молчать всю эту импровизированную погоню...
Догнать не успел, да видел, в какой подъезд заскочили. Дождался, чтобы свет в каком-нибудь окошке зажёгся — они на первом этаже живут.
А окна без занавесочек... Это плохо... Мало ли... кто следить будет...
***
"...Рядом с телом юноши лежал раскрытый дневник и полотно с ещё не застывшей краской... — Антон побелел, увидев в новостном эфире своё обнажённое изображение. — «И я умираю за любовь! И я умираю от любви!» — гласит последняя фраза, написанная, по всей видимости, за считанные секунды до..." Дальше он не слушал. Голову заполнил плотный туман. Кто был этот художник, так глупо оставивший Антона? Ушедший, не то что не простившись, но так и не встретившись с ним?..
