ты ведь.. вернешься?.

утро. солнце только начало выходить из-за горизонта. красно-оранжевые лучи солнца начали пробиратся в комнату писателя, что не спал всю ночь из-за навязчивых мыслей о своей возможно скорой кончине. каждыц день он проживал в страхе о том, что его не станет в любой момент. джон безумно сильно устал от этого всего.. что даже мысли о суициде начали появляться в его голове. сидя на своей уютной кровати, он думал о своей смерти.. ничего не помогало ему избавиться от таких неприятных мыслей. ни музыка, ни написание книг.. вообще ничего. писатель выглядел очень пустым и уставшим. бледная кожа, огромные синяки под глазами и растрепаные волосы придавали.. вообщем выглядел он в последнее время не очень и здорово. тяжело вздыхая, Джон бегло осматривал свою комнату, так, что казалось он видит её в последний раз. у парня даже пошла еле заметная слеза по щеке.. ему было сейчас очень и очень плохо. вдруг в комнату постучался Дейл, человек которого Джон приютил к себе. быстро вытерев слезу, Джон встал с кровати и аккуратно открыл дверь дейлу. ― Дейл, ты чего не спишь в такое ранее время? ― уставшим голосом проговорил джон. ― очкастый, я заходил проведат, спишь ли ты. ― у Дейла был растрепаный вид.. вижимо он перед сном напился в хлам и умнул где-то на улице, как это обычно и бывает. Джон не особо был рад видеть Дейла именно сейчас. поэтому он закрыл перед его лицом дверь, а после проговорил «не мешвй, я сплю.» после этого посышались шаги, что отдалялись от комнаты Джона. писатель облегченно вздохнул и упал на кровать, вновь погрузившись в свои мысли. и спустя лишь мгновение, у очкастого получилось уснуть.

на утро.

проснувшись замотанным в одеяло, Джон неохотно встал с кровати, ему до сих пор хотелось спать, но так бы он проспал весь день.. и пропустил встречу с журналистом. медленными шагами, писатель вышел из комнаты и зевнул пошел умыватся, хоть и не видел в этом смысла. довольно быстро почистив зубы, парниша направился на кухню, где сделал себе кофе. странно что Дейла он не видел.. может на подработке? или спит где. но нашего писателя это не смутило. сев за стол, парень погрузился в свои мысли.. лишь иногда попивая горячий кофе. мысли.. и вновь эти поганные мысли. парень очень сильно устал от них.. ему хотелось просто забыть тот день, когда он встретился с Болтоном, но к большому сожалению, забыть тот день он вообще не мог. вдруг взгляд джона перевелся на нож, что спокойно лежал на столе, наверно Дейл забыл убрать.. и именно почему мысли стали об этом ноже, и они были не очень приятными.. Джон трясущийся рукой потянулся к ножу, но быстро остановио себя, думая о том что еще рано умирать. допив свой кофе, писатель услышал звонок в дверь.. ему стало интересно кто пришел к нему. быстро подойдя к входной двери и открыв ее, он заметил очень.. очень знакомое лицо с зелеными глазами, что сверкали даже при свете лампочки. ― Линч? ты чего так рано пришел? мы же договаривались на.. а на сколько мы договаривались?.. ― проговорил Джон. из-за всех этих мыслей он и забыл на какое время они хотели встретится. ― мы договаривались на 12 часов утра. время уже 14:00. ― очень спокойно проговорил журналист. ― вижу.. ты только промнулся. тогда не буду тебя винить. ― проговорил паренек и прошел в квартиру. Джон и не знал что сказать. ему одновременно не хотелось видеть Линча.. ну и он хотел провести немного времени с журналистом. и видимо.. Джон решил что лучше ему не видеть Егора. ― Линч. я не в духе проводить с тобой время. свали из квартиры. ― очень грубо прогнал писатель журанлиста.. и зеденоглазый поспешил скрыться от глаз Джона. закрыв дверь, писатель прошел в комнату.. где и провел весь оставшийся день. уже и наступила ночь.. а навязчивые мысли о суициде заполнили голову очкарика.. не выдержав их, он взял свой телефон и любимый револьвер.. включив телефон, Джон открыл чат с Линчем.. и начал быстро печатать. ― «Линч, если ты читаешь этот текст, то наверно меня уже нет в живых. я хочу извинится за сегодняшний инцидент.. я не был в духе.. и.. я хочу сказать что любил тебя. очень сильно. мне жаль что так получилось. прощай.» ― сквозь слезы писатель закончил писать данный текст. тяжело вздохнув, парень поднес дуло ,,Джона младшего,, себе к виску. спустя пару секунд, Джон нажал на курок. выстрел. теперь бездыханное тело писателя лежало на кровати все в крови. белоснежная простынь была испачкана.. точно так же как и бедная майка Джона, что пережила многое. очки упали на пол и разбились.. не очень приятная картина получилась.