Дамоклов меч

Это сковывает больше, чем лед. Стягивает лучше удавки. Бьет больнее, чем кулак. Кто бы мог подумать, что стремление к совершенству может как возвысить к небесам, так и изничтожить, смешать с пеплом. Ты недосказал. Недопрочувствовал. Недотянул. Недовыполнил. Ты сделал недостаточно. И результат меркнет в лучах чьего-то триумфа. «Недостаточно» — бьется пульсом в твоей голове. «Должен лучше» — вторит совесть эхом. «Жалок» — выносит разум вердикт. Это поход на вершину горы, пик которой скрыт за туманом. Ты идешь, стирая ладони и стопы в кровь, терзаемый надеждой достичь идеала. Но он ускользает. Путь не кончается. Твой идеал — это дар и проклятье, свет маяка и дамоклов меч. Его острый конец, вторя часам маятника, отсчитывает песчинки времени. «Как смеешь ты остановиться на привал, когда тебя ждет такой длинный путь? Как можешь ты, не иссушив себя, думать, что чего-то достиг? Ты мелочен. Посредственен. Ты пожалеешь, что прожил столько лет, а окружающие отвернутся от такого ничтожества, кем ты и являешься». Ты устало опускаешь голову. Обмякаешь. На веревке, стягивающей твои руки, качается тяжелая ноша.