Шорох.

Сильный ветер, вперемешку с ужасным ливнем, что постоянно стучал по подоконнику, отвлекая от каких-то своих мыслей. Мрак, освещаемый лишь прекрасной, тоненькой восковой свечой, что могла своим малым огоньком осветить лишь пару строк на бумагах, да лёгкие отблески стоящего рядом стакана с изысканным алкогольным напитком. По бутылке, что отстранено стояла неподалеку, можно было догадаться что цена подобного «искусства винного производства» значительно велика. Но содержимое уходило не с особой какой-то скоростью, лишь из-за редкостного его распития. Но что могло ударить ему в голову, чтобы взяться за написание очередной своей работы, прихватив с собой граненный стаканчик под алый, подобно свежей крови напитка. Так ведь можно было легко запачкать все бумаги с чернилами по собственной неосторожности, а здесь... Такая смелость, вызванная до дрожи пугающей его неизвестности. Неизвестности собственных чувств, понимания. Страх, подобно большущей, липкой кляксой приклеилась к его полусгнившей душеньке, что так нуждалась в скорейшем спасении. Скорейшему восходу солнца, что наконец осветит всю накопившуюся за столько лет непонятного, густого тумана сомнений. Стакан пуст. Пуст, как и взгляд обладателя роскошных, кучерявых волос, что непослушно вились прямо около глаз, иногда полностью закрывая обзор на окружающий его мир. А ему бы почаще смотреть на него. Не прятаться подобным образом, заимев лишь одну цель его никчёмной жизни, которую хотелось посвятить только ему... Хоть в стихах, хоть в огромном количестве тех самых романов, ради которых неделями... Нет, что там, месяцами ломает свою головушку, лишь бы заслужить его признания. Все запуталось в чертов клубок нитей, который в одиночку, как ни странно распутать совершенно не удается, а пренебрегать чужой помощью будет... Будет лишь показателем его слабости. Его никчемности и тупости. Не таким он хочет быть в его глазах. Совершенно не таким... Толстая, смольная клякса распласталась по всему листку и в тот же миг, все строки перестали иметь смысла, найдя свой покой в груде такого же мусора. Тишина. Тишина, разбавленная шорохом за окном неизвестного происхождения. А он и не знает о чем думать, когда все мысли были о нем. Его светлая улыбка, растрёпанные каштановые волосы, торчащие в разные стороны. А его глаза... Яркие, светящиеся изумруды. Они анализируют твою душу, исследуют все уголки его сердца и смотрят так самоуверенно, порой кажется, что он уже знает все, о чем бы хотел знать. Нет, он буквально знает все. И это чертовски будоражило его, вызывая очередную волну мурашек. — Ох, мой милый Рампо-кун... Нам предстоит ещё не одна «битва» - тихий, змеиный смешок тихонько разбавляет весь тот мрак, спустившийся в комнатушке. И гаснет свет. Чёрт... Похоже, что пришло время отвлечься.