Куда?

Для тоски моей не осталось места. Антресоль заставлена банками скуки, Пыль повсюду, бутылки, тряпки, окурки, Пакеты, мусор. Я не успеваю одеться – В дверь стучит продаван бесполезных вещей Неприятной наружности. На вешалке куртка висит, счётчик мне крутит цифры, кипит вода. Буду чай пить. В голове ни единой мысли. Тем не менее, места там нет. Видимо, всё пустота. Посмотрю в глазок – повод выйти из дня сурка. Этот замкнутый круг рисован углем по бумаге и ластик меня не спасет. Все полки заняты книгами, шкаф – одеждой, Я обжил пространство, сменил кожный покров за полгода несколько раз Как ящер. Физически сбросил оковы времен. Как поэтично, да? Я сраный Артюр Рембо. Ладно, мне до него невесть как далеко. Шляюсь по магазину, глазами ем женщин и мужиков. Сжигаю дотла образы тех, кто оставил меня одного. Я ненавижу этих людей. И подоконники заняты перечной мятой. Куда деть мне свою печаль? Куда деть свои слезы? В ванной 2х2 не уместятся, не пытайся. В коридоре красуется обувь и пылесос. На ковре у входа грязный сквозняк напевает исландский фолк. В тумбе чужие вещи и злость, отчаянье занимает мой лоб. Занято, занято, занято. Повсюду нервы электроприборов. У этой пыли и то больше прав находиться в углу. Гитара не виновата, что ты забросил игру. Но она на своем месте. А мне куда деться?