Бокал мартини.

Негромкая музыка и приглушенный гул голосов. Осенью в дождливый пятничный вечер это место весьма популярно. Его не по возрасту легкий и яркий парфюм, призванный подарить пару позитивных летних мыслей, сегодня, кажется, не справлялся со своей задачей. Бармен поставил бокал мартини перед гостем. Здесь, в этом месте он всегда заказывает исключительно его. Обычно по вечерам в своих апартаментах он пьет совсем другие напитки. Под настроение и в окружении близких людей. Он, наверное, любит их. Да, конечно, они же его жизнь. Но раз в год он приходит в этот бар. Заказывает бокал мартини. И в полной тишине пьет его весь вечер маленькими глотками. В этот день она ушла. Навсегда. Ее белокурые волосы, ее голубые глаза, красивая улыбка и зажигательный смех. Ее крепкий характер и целеустремленность. Ее манкая чисто женская, даже в чем-то материнская красота. Мир остался без них. Когда-то очень давно он сидел в баре и опустошая бокал за бокалом с грустью прощался с их нежизнеспособными в силу обстоятельств и морали отношениями, чтобы вступить в новый взрослый этап своего существования. Он потом уже не прикасался к этому напитку, для него это было болезненным напоминанием о юности и настоящей, пусть и ненормальной, больной любви. Его жизнь была полна событий и достижений. Возмужал, окреп и стал состоявшимся человеком. Но пару лет назад он зашел в этот бар и заказал один бокал. Он всегда заказывает только один, чтобы было проще посчитать их количество. Чтобы при их встрече в том другом мире сказать: — Дорогая, ты знаешь сколько бокалов я пропустил пока ждал нашей встречи?