Душевная боль

В самом деле никому не нужен я, Я лишь отродье человечье, Что используют сполна. Мне говорят: Ты же знаешь! Помоги! А ведь я просто тот, Кто работу свою любит. Я занимаюсь чем хочу. Вы мне льстите много, Да слова ваши пусты. Маски прицепили метко, Да вот проблема, Из бумаги сделаны они. Нужен я тогда лишь, Когда проблема у того, Кому выговориться надо, Кому лапши навесить некому, Кому пожаловаться нужно На соседа своего. Да вот вопрос: Неужто я платком рождён, Чтоб сопли людям вытирать? Я ни психолог, ни товарищ, Я просто ничего в глазах людей, Что так наровят меня подмять, Да на плечи мои сесть. Как только скину уж кого, На меня повесят злобный взгляд, Назовут то тварью, мразью, проституткой, И расскажут про меня сполна. Откровенно говоря, устал я от всего, Устал я жить в том мире, Где спасать мне всех придётся. А ведь хотел я лучшего для всех, Для друзей, родных и близких, Но видно не осталось Для меня даже хороших слов. Не хотят уж даже выслушать меня, Переводят темы ловко, Только себе в пользу, А когда их тыкнешь носом в тему, Замолчат на век они. И что ж я понял? Я понял лишь одно: Я рождён платком, Что так хотят использовать, переработать и забыть, Оставив умирать в зале печной... Мне больно на душе, Не помогает даже тренировка. Отвлечься мне не суждено, Рана кровоточит со времён империи Османской. Мне всё хуже с каждым днём, А никому до этого нет дела. Прав был Маяковский, Все люди бляди. Права была и Шапокляк, Кто людям помогает, тот тратит время зря... А ведь я хотел как лучше, Хотел я стать всем другом, Но в итоге стал я просто мусорным ведром...