Прошло

      Как же сложно и больно осознавать, что, когда ты испытываешь к человеку глубокие чувства, в ответ можешь не получить того же.       Думаю, многие сталкивались с ситуацией, когда, испытывая что-то к кому-то, тебе кажется, будто объект твоих чувств отвечает взаимностью.       Каждый знак внимания расценивается как попытка флирта. Мы и не осознаем, как становимся зависимы от этого.       Объект воздыхания будто становится центром твоей вселенной, и ты неосознанно пытаешься соответствовать стандартам, которые, как ты думаешь, существуют в голове у него. Если ты не знаешь, что они из себя представляют, то просто придумываешь их, чтобы было, чему соответствовать.       Ник тоже сначала думал, что его чувства взаимны. А если в его голове мелькала мысль о том, что его просто используют, он тут же отгонял её, словно назойливую муху.       Он видел отношение Бостона к нему, чувствовал, что их отношения могут разорваться, так же быстро, как и начались, оставив одного из них с разбитым сердцем и чувством полного одиночества.       Он так хотел, чтобы его полюбили. Неужели он так много хочет?       Последняя их встреча закончилась в постели, впрочем, как всегда. Естественно, секс - одна из составляющих, сопутствующая отношениям. Только вот никто из них и не подозревал, насколько далеко эта их игра в любовь может зайти.       Горячий темперамент обоих парней представлял собой взрываоопасную смесь. Возбуждаясь будто по щелчку пальцев, они так же быстро достигали пика.       Словно тюльпан, чей жизненный цикл ограничен всего несколькими днями, их отношения не могли продлиться долго, поскольку один из них быстро привязывался, ища любовь в каждом человеке, проявившем по отношению к нему толику заботы, а второй смертельно боялся привязываться к кому-либо, чтобы, когда придёт время расставания, сердце не давало сбой.       Две неприкаянные души, они могли бы найти то, что искали, друг в друге. Но судьба не всегда позволяет всем нашим планам воплотиться.       Ник курил сигарету за сигаретой, пытаясь унять дрожь в пальцах, решая для себя, наверное, самый важный вопрос.       Когда его жизнь пошла по наклонной? Стоило ли вообще начинать это жалкое подобие отношений, если все заранее знали, каков исход?       Уже неделю он задаёт себе этот ебанный вопрос, ответ на который не знает даже Всевышний.       Мы благодарим небеса, когда произошло что-то хорошее, что или кого тогда мы должны винить, если все скатилось прямиком в преисподнюю? Сложно заставить себя ответить – ты, тот, кто виноват.       Не настоял бы на этих недоотношениях - не было бы больно. Как та старуха из сказки, он остался у разбитого корыта. Но это не отменяет того, что время, проведённое вместе, было лучшим, что происходило в его никчемной жизни.       Хочется крушить все вокруг, кричать во все горло, но оттуда вырывается вырывается лишь жалкий хрип.       Хуже, когда не получается выплеснуть эмоции, тогда они, накапливаясь, могут преобразоваться во что-то, что станет ядерной бомбой.       Не поможет ничего - ни алкоголь, ни никотин, ни что-то запрещённое, но от этого не менее желанное и необходимое прямо сейчас.       Разбитое сердце не склеить. Чувства по кусочкам не собрать, они же не пазлы. Можно только сублимировать их во что-нибудь. Пусть это будет работа и никотин. Теперь это две его слабости, тогда как раньше их было три. Теперь он - не слабость. Вычеркнуть из жизни. Стереть из мемори. Чтобы ничего не напоминало о счастливо проведённых днях, снять комнатку где-нибудь на окраине города. Оборвать все связи. Чтобы ни одна душа.       Но сейчас нужно собрать все свое мужество в кулак и пойти на эту долбаную вечеринку. В последний раз, если не поговорить, то хотя бы просто увидеть.       Он написал ему. Последние слова. Быть может, он их никогда не прочтёт. Быть может, будет хранить это послание до конца своих дней. Теперь уже все равно.       Фаталист. Так и должно было случиться. Ничто не могло изменить происходящего. Пусть так.       Он сидит за барной стойкой, в бокале, как и всегда, виски. Слишком хорошо знает привычки. Подмечает любую мелочь. Хотя должно быть все равно. Уже все равно.       Встречаются глазами. Ник застывает, не смея отвести взгляд. Никогда не мог, сейчас тоже. Подходит. Набирает в грудь воздух и       - Не ожидал тебя здесь увидеть - ложь.       - Ни одна студенческая вечеринка не проходит без Бостона, где мне ещё быть? - делает вид, будто все в порядке, будто так и должно быть. Будто они два знакомых, которые завязали разговор только из вежливости. И только потому, что больше сейчас нечем заняться. - Я приезжал, не застал тебя дома. Ты переехал? Куда?       - Это уже не так важно.       - Ясно.       - Не буду мешать своим присутствием. Вот, у меня есть для тебя кое-что, прочти, как найдётся свободная минутка.       - Что это?       Не ответил. Развернулся и растворился в толпе пьяных тел, что двигались в хаотичном порядке, словно зомби.       Вернулся домой, трясёт. Не укладывается в голове, как все прошло настолько гладко. Не проронил ни одной слезинки. Хорошо.       Набрать тёплую воду в ванну, а лучше - горячую. Чтобы согреться – в последнее время ничего не греет, в душе лишь холодная пустота, которая не позволяет телу согреться.       Шаг, второй. Снять одежду. Опуститься в воду. Тепло.       Улыбка. Скоро станет лучше. Справится со всем сам. Не нужна помощь. Сам себе доктор. Пропишет пилюлю и тут же выздоровеет.       Взгляд падает на лезвие. Соблазн. Нет. Не знает, сколько так просидел в воде.       Наверное, так будет лучше. Сжечь все мосты.       Поднимается и сливает воду. Решение принято. Обратной дороги нет. Так точно будет лучше для всех.       И только одинокая слеза скатилась по щеке, затерявшись среди капель воды. Как и жизнь его. Такая же неприметная. Справится. Но уже без него.       А где-то на другом конце города Бостон вспомнил о послании. Послании бывшего, который и настоящим-то не был.       Вскрыл письмо.       "Наверное, это так глупо, писать письмо тому, кто не хотел бы его получить. Но мне необходимо сделать этот последний шаг. Переступить через порог и закрыть дверь, чтобы больше никогда её не открывать. Мы не были близки, но все же.       Прости. За чувства, вспыхнувшие в душе словно спичка.       Мне не стоило заикаться о них в нашей последней беседе. Я не думал, что все зайдёт так далеко.       Я думаю, эта встреча на вечеринке была последней. Надеюсь, ты никогда больше не увидишь того человека, которого никогда не любил. Я постараюсь.       Спасибо за все. За вечера, которые мы проводили вдвоём, дурачась. За ночи, которыми согревал меня. За фотографии. Для особенного человека. За любовь, которую я сам себе придумал и в которую поверил.       Будь счастлив.       Ник."       Громкий выдох. А он и не заметил, как задержал дыхание. Теперь все кончено. Никто никому ничего не должен. Так правильно. Теперь все будут счастливы.       Не подозревает, что ни один не будет. Но узнает. Обязательно. Но это –завтра. А сегодня - спать, чтобы не думать, не анализировать. Не искать ответы.       Так и остались в потемках две одиноких души, потерявших путь.       Будет по-другому. Точно. Но позже.       Не зря говорят, что ценить мы начинаем, лишь когда теряем.