за границей себя

никто. и никогда. не поймёт тебя так, как себя понять можешь только один ты сам это одновременно и чудесно, и пугает как-то. до той поры, пока ты сам для себя — кто-то чуждый, и странный, и неправильный. путь принятия себя, до каждой трещины и каждого изъяна, до каждого дурацкого решения, до каждой по глупости свершëнной ошибки — это путь болезненный, как идти босыми ступнями по асфальту с рассыпанным битым стеклом останутся шрамы — это естественно, это неизбежно. но открытые раны зарастут, и боль уйдёт постоянная, останется только глухое напоминание в самых тёмных ночах — если намеренно не хватать, не трогать, то можно даже притвориться, что ничего нет, — но того стоит. потому что потом... потом у тебя становишься — ты. и когда сам с собой подружишься, полюбишь по-настоящему, не горечью гордыни с явным отблеском самоненависти — уже ничего страшно не будет любой внутренний остов может сломаться. но только не когда этим остовом являешься ты сам и никакие жизненные бури не будут уже страшны — может быть больно, может быть страшно, но если себя найдёшь и если себя не потеряешь — всё переживëшь, всё заживëт — попозже я пока не знаю, научилась ли себя любить настоящей, честной любовью — или она ещë больше дерзкая бравада для уверенности, чем любовь но я обязательно буду учиться и постараюсь быть для себя — собой