за границей себя

мой дом издалека посылает мне свою любовь. она касается моих влажных щёк ласковым ветром, который пахнет мартом, и слёзы сразу же высыхают. потому что когда ощущаешь такую любовь — с ветром в тебя проникающую, надежду дарящую, обещающую, что всё хорошо будет, — тогда даже самые холодные ночи кажутся теплее. мой дом найдёт меня всегда, в каких бы тёмных тупиках я бы, запрятавшись от всего мира, не рыдала он говорит мне тихое-тихое, бессловесное «привет» — и все беды снова кажется победимыми как же ошибается тот, кто считает, что плакать — означает сдаться. слёзы никогда не являлись признаком слабости, это символ того, что сдаваться тебе совсем не хочется. я чувствую это, чувствую непреодолимое желание идти вперёд, даже если весь огромный чужой город устроит на меня облаву, чтобы не позволить обрести свободу за его пределами там, за пределами, за близкой далёкой границей, меня ждёт дом у меня в сердце — цветёт, поёт и не собирается гаснуть чистая любовь, та самая, которая не умирает и я тоже — жива покуда она покуда я покуда мы есть