Потерянный

он смотрел сегодня на звезды, они горели так ярко. Кажется, будто и пару лет назад и его улыбка освещала дорогу всем вокруг, он радовался солнцу, луне, звездам, да и всему радовался, пока не появились те, кому он чертовски не нравился. Он раздражал их своей улыбкой, они начали гнобить его из-за нее. Он перестал улыбаться. Иногда, ему казалась, что все идет и не так уж плохо, пока не проходя очередной лестничный проем ему опять не подставили подножку. Он упал, они смеялись. Ему совершенно не хотелось вставать и куда-то идти, хотелось провалиться сквозь землю. "За что? Что я делаю не так?" - именно такие мысли крутились в голове изо дня в день. Но он вставал, вставал каждый раз после падения, ему приходилось. Так же было и сегодня, он шел с последнего урока, задержался у учителя, который попросил переделать работу. Они стояли своей неизменной компанией, в очередной раз насмехаясь над его одеждой, но она была обычной, такой же как у многих, но почему именно он, просто он был необычным, он был особенным, нет, не для них, он был особенным для вселенной. Был особенным для кого-то, кого пока еще не встретил, но должен встретить. Вечер. Он спускается со второго этажа. Темный лестничный пролет, он не видит ни кого в темноте. Толчок. Не успев сгруппироваться, летит вниз. Снова ударяется головой, и кажется, из носа течет кровь, и разбита губа, но это все же пустяки, он переживет, было и не такое. - Хмм, так, так, так. Кто это тут у нас?.. - Раздается над головой. Они знают. Они ждали. - Ты кажется что-то забыл, снова. Дай-ка подумать? - шепот под ухом, противный, как и сам его обладатель. - Ты всю неделю умудрялся уходить раньше. Нет, нет, нет, не сегодня. Ты такой жалкий. Каждый день убегал и так и не смог убежать. Ну ничего, сегодня ты получишь за все те дни, что уходил раньше. - Последний шепоток, и первый удар. Больно. Кажется, снова по тому же боку, где только начал сходить синяк. Второй удар, уже с другой стороны. Третий, четвертый и пятый. И вдруг шаги. По лестнице. Спасение? - Уходим. Не будем светиться. И они уходят, он остается один. Приподнимается на руках, не хочет чтобы его увидели здесь, не к чему это. Смотрит вниз и видит кровь, ох, она течет с носа и разбитой губы. Быстро стирает все рукавом и поднимается. Шикает от боли, но встает. Видит рюкзак чуть в стороне, надо забрать. Он забирает рюкзак, натягивает капюшон и оттягивает рукава своей толстовки. Шагает к выходу из школы. ему сегодня повезло, да, повезло, всего пять ударов, да больно, но не так смертельно. Обычно их не меньше двадцати, а тут только пять. Он идет, снова думает о том, чтобы изменилось. если бы его не было. они нашли бы другую жертву и издевались над ней? Или все таки дело в нем? Он снова идет на крышу, снова в мыслях, снова один... И люди вокруг странно оборачиваются на него, что они думают о нем? Почему так смотрят? Он поднимается на лифте на последний этаж и открывает дверь. Она почему-то никогда не закрыта. Никого. Тишина. Хорошо. Он идет к краю и садится, отсюда всегда прекрасный вид, он смотритт на это все вот уже на протяжении последних трех месяцев. Каждый день смотрит и делает фотографию. Он ведет отсчет, постит фотографию и пишет 82. Восемьдесят два дня осталось ему мучаться, он все решил, не сегодня, давно, именно тогда, когда нашел это место. Он потерпит, еще немного, доделает все дела, сделает так, чтобы отдалиться от близких и им было не так больно. Всего восемьдесят два дня, чтобы посмотреть на звезды. И сегодня он снова смотрит на звезды, а на часах 00:02.