Сокровенное сумасшествие

Крик отчаяния встал болезненным комом в горле. Какая это по счету ночь, когда ты просыпаешься от желания плакать от пустоты, в которую возвращаешься? Снова. Уже бессметное количество ночей подряд.  Через открытое окно в комнату поступает внушительный объём влажного ночного воздуха. Этого достаточно, чтобы от переизбытка начать задыхаться, в желании вдохнуть как можно больше. Снова и снова, вдыхая прохладу, гуляя на грани упасть в обморок от количества кислорода. В глазах потемнело.  Притормози. Тебя шатает. Дыши пореже.  *** — Мне это не знакомо, Т/И. Может у тебя лихорадка какая? — подруга ставит в сомнение все твои ощущения, с которыми ты делишься прямо сейчас, пересказывая свои сны и приступы после. — … Или астма?  — Боже, ты не понимаешь. — ты закатила глаза и прикусила губу, уже жалея о том, что рассказала о своем «сокровенном сумасшествии». — Я тебе говорю о самом человеке, а не о том, как тяжело мне дышать после пробуждения. Это последствие тех эмоций, из которых меня выбрасывает, когда я просыпаюсь. — ты снова уловила непонимающий взгляд. — А впрочем. Забудь.  — Извини. Мне редко снятся сны, и я их почти не запоминаю. — девушка провела помадой по губам, причмокнув в конце. — А что и помню… Так лучше бы забыть. Тот ещё артхаус. *** Большим пальцем мужчина водит по твоим губам, немного раскрывая их. Он наклоняется и неторопливо проникает в твой рот языком. В голове что-то «взрывается», ты шумно вдыхаешь носом, а после перестаешь дышать. Хочется тишины. Чтобы слышать только его движения. Его медленное дыхание.  В этих снах ты ограничена. Скована.  Хотя хочется завалить его вопросами о том, как это возможно…так ощутимо. Так осязаемо. Да, ты теряешь рассудок. Кому ещё расскажешь?  «Тебе снится Эванс. Тот актёр? Да ты наверное, посмотрела чего-то перед сном или много думаешь о нем. Всё проходили через влюбленность в кумира.» — так бы сказали… да кто угодно так скажет. И это было бы логично.  Но тебе даже и не хочется уже объяснять… Ты шла и перебирая по пути пальцами вешалки с одеждой… наткнулась на ткань, которая вернула тебя в тот сон, в те воспоминания… поло, в рубчик, ты до мелочей помнишь, как щекой прижималась к плечу, или те вельветовые брюки, ты не помнишь предыстории, но помнишь, как сидела на полу и как подошел он. Как ты немного подползла ближе и прислонилась к его бедру… Рука Кристофера нежно поглаживала твои волосы. Он никогда ничего не говорил. А ты, конечно, хотела, но ограничение распространялось и на голос. Другие чувства обострялись, но говорить - нельзя, не получалось.  Ты снова погрузилась в эти ощущения. Ты помнишь всё до мелочей, хотелось бы сказать как наяву. Но этого не было на самом деле.  — Надеюсь ты понимаешь, что смысла никакого не нужно в этом искать? Это сон, бессвязный, бессмысленный сон. И вряд ли он когда-то узнает о тебе. Это невозможно, Т/И. — кто это говорил ты уже не помнишь, но каждый раз эти слова отрезвляют и ты перестаешь искать какой-то скрытый смысл и знак.  Жить нестоящим. Никаких больше фантазий. *** Открытое окно. Недостаточно прохладный воздух, но достаточно для того, чтобы проснуться окончательно.  Кристофер стоял у панорамы и вглядывался в темное небо.  *** — Нам снится только то, что мы уже видели при жизни. — мужчина громко говорил, надевая футболку на голое тело и спускаясь вниз, — Но я никогда не видел прежде… Её. Она впервые появилась в моих снах.  — Видел. — Скотт тут же подхватил. — Это могло быть случайно. В любом из сотен городов, которые ты посетил.  — Неутешительно звучит. — Крис вздохнул. — Я не собираюсь её искать. Мной движет только любопытство и интерес. Согласись, брат, это странно.  — Что именно?  — Я чувствую её. И после пробуждения.  Младший брат в недоумении скривил лицо. — Крис? Пожалуйста, давай без сказок про то, что ты чувствуешь её на расстоянии, как… Где же я такое видел… — мужчина задумался. — А! Ну, там про ваш каст такое снимали. Например, что вы можете слышать музыку, которую слушает ваш соулмейт. Но это чистая фантастика, но как фантазия, имеет место быть. — Нет, боже. О чем ты. — Крис усмехнулся, но лицо оставалось таким же серьёзным.  — Я рад. Иначе незамедлительно бы вызвал психиатра.  — Это другое. Я помню до мелочей. Её загадочный взгляд, который говорит за себя. Я слышу её мысли, имею в виду, во сне. Она не размыкает губ, мы оба не можем говорить, но я слышу о чем она думает. Не отдельные предложения, но образы… И там везде я. — Кристофер сел в кресло и подпер лицо ладонями. — Всё это крутится перед глазами, даже когда я не сплю. — Знаешь что подумал? — Скотт передал брату холодное пиво. — Это точно тебя не утешит, но ты мог увидеть её где угодно.  — Скотт, — послышалось раздражение в голове старшего брата. — Ты уже это говорил.  — Да, но я теперь о другом. Социальные сети. Инстаграм. Твиттер. Всё, что угодно. Может быть пост, может быть её лайк, может быть одна из тех, кто просматривал твои сторис… Кристофер прижал ладони к лицу, провел ими по лицу, а после убрал обеими руками волосы назад. Он тяжело выдохнул.  — Прекрасно.  Этим же вечером, Кристофер сидел перед ноутбуком, работал, пил кофе и неосознанно что-то чирикал ручкой на листке.  «Мы ещё встретимся?» — мужчина перечитывал текст, раз за разом.  Видимо этот вопрос прятался в закоулках его мыслей, так далеко, что он даже не заметил, в какой момент перенес его на бумагу.  *** Твои руки обвивают его шею, Кристофер настолько крупный, что приходится стоять на носочках. Он тебя держит, а после подхватывает, чтобы твои ноги обвили его талию.  Твоя щека снова на его плече. В нос бьет запах его кожи и ты уверена, что никогда его не забудешь.  Снова между вами тишина. Как и в каждом любом сновидении.  — Мы ещё встретимся? — тихо произнёс он.  Сердце истерично выбивалось из твоей груди. Ты слышишь голос Криса. Ты открыла рот, чтобы ответить, но… тишина.  Ты снова просыпаешься в своей постели и бежишь к окну.  Тебе снова нужен воздух. В  этот раз, как никогда.