—Когда ты забудешь меня, Ли Минхо?

12 октября. 2007 год. Сеул. Южная Корея.

***

Художник окунул свою кисть в алую баночку, закончив свою картину маленьким мазком. Он долго всматривался в фарфоровое лицо на холсте. Глубокие, тёмные глаза пронизывали сквозь белый лист. Он отодвинул от себя холст и выключил в комнате свет, поднимаясь в свою спальню. И вдруг в комнате на этаже ниже что-то упало. Молодой художник опустил свой взгляд на белые ступеньки и потихоньку начал спускаться вниз. Из под густых ресниц, художник всматривался в белый холст. Полностью белый. Без очаровательного парня на нём. Атмосфера в комнате густела, нагоняя все большей темноты. В доме гробовая тишина и ничего кроме тяжелого дыхания художника. Дрожь мигом прошлась по телу художника, говоря о том, что он очень напуган. —Здесь.. кто-то есть?—неуверенно спросил он, всматриваясь в тёмные углы комнаты. Небольшой шёпот сзади отвлёк его. —Когда ты забудешь меня, Ли Минхо? В ушах заложило. Он так давно не слышал его голос. Парень не нашёл сил обернуться назад, прибывая в полном оцепенении. За окном грянул гром. Такой же гром бушевал в сердце Минхо. Что..? —Я чувствую истощение без тебя, Хан Джисон.—совсем тихо пробормотал парень, чувствуя горячие слёзы на щеках. —Я ушёл из жизни 6 лет назад, милый. Забудь меня, живи счастливо до последнего вздоха. Я прошу тебя, отпусти меня.—сказал незнакомец, мягко касаясь плеча возлюбленного. Тело пропустило ток. Стало так холодно, так невыносимо. Он не испытывал такого ранее, при его прикосновениях. Это точно он? Художник всё-таки смог повернуться, перебирая ватными ногами. Он сразу же пал на колени, плача навзрыд. —Я не могу жить без тебя, Хан. Я не могу заснуть без твоих тёплых объятий и поцелуев в лоб. Я устал… пожалуйста, забери меня к себе. Обними меня так крепко, как только можешь.—прошептал художник, еле произнося слова из-за сильной дрожи в теле. Парень хрупкого телосложения опустился вниз, обнимая своего любимого человека. Когда-то любимого. —Я не могу это сделать, Минхо. Ты должен жить ради меня и нашей чистой любви, слышишь? Посмотри на меня.—Хан приподнял его за подбородок, встречаясь с опухшими от слез глазами. Минхо застыл. Это он? —Ты… ты не мой Хан.

***

Каждый раз, когда какой-либо художник умирает, Бог разрешает ему разукрасить небо. Небо в тот день было прекрасным. На нём была запечатлена боль и любовь.