Закат

      От него только одни проблемы. Как же он устал. На грани отчисления из университета. Родители пока об этом не знают. И не узнают. Хотелось бы в это верить.       Личная жизнь не складывается. Мью, кажется, не обращает на него никакого внимания. Он занят собой, своими несостоявшимися отношениями и, совсем немного, разрешением собственной жизни. Потерянный, не ожидавший такого предательства от близких людей. Ему бы уползти в нору и зализывать раны. А он только и делает, что проводит время в клубе, напиваясь до беспамятства, убивая лёгкие никотином. Что же, до употребления чего-то тяжёлого пока не дошёл.       Пока. Почему-то никто не учит, как справляться с такой болью, что разрывает сердце. Говорят, люди навсегда запоминают первую любовь. Придётся жить с этим до конца дней своих. Подсказал бы кто, как.       Сэнд. Друг. А точно ли? Там же дружбой и не пахнет. То, что Рэй чувствует, находясь рядом с ним, не описать словами. Родственная душа. Соулмейт. Счастье разливается в груди, когда они вместе. Рэю нравится смотреть, как Сэнд играет на гитаре. Полностью погруженный в процесс, он будто не замечает ничего вокруг. Красивый. Какой же он красивый. Широкая улыбка не оставляет равнодушным никого. В его глазах отражается целый мир, который Рэй хотел изучить. Так выглядит счастье. Его персональное счастье. Такое близкое. Но такое далёкое.       Что ж, он всегда причинял боль тем, кто любил его. И этот раз не стал исключением. Он сам разрушает все то, что было выстроено. Опять.       Он сделал свой выбор. Не получается. Он так много должен ему сказать, но слова не находят выхода. Он кричит, потому что так становится легче. Но ненадолго. Он будто ходит по кругу. Но у круга нет конца и нет начала.       Больно. Слезы стекают по щекам, теряясь в складках рубашки. Ничто не может заглушить эту боль. Сигареты и алкоголь стали вечными спутниками. Но и они уже не помогают.       Страшно. Смогут ли простить? А нужно ли ему это прощение? Наверное, в этом нет никакого смысла.       В его жизни нет никакого смысла. Каждый человек приходит в этот мир, чтобы оставить после себя нечто важное. А он что может оставить? Пепел на подоконнике и осколки от разбившейся по неосторожности бутылки? И осколки души в придачу.       Тогда лучше ничего после себя не оставлять. Будто и не было вовсе.       Он достаёт из аптечки таблетки, высыпает горсть на ладонь и забрасывает в рот. Сложно проглотить. Запивает водой. Садится прямо на пол, запрокидывая голову на кровать. Осталось только ждать.       Правильное решение. Ни о чем не жалеет.       Сэнд справится. Он уверен в этом. Он сильный. А что другие? А остальным будет все равно. Потому что сложно любить человека, который разрушает все вокруг. Поэтому не любят.       Глаза медленно закрываются. Всё кончено.       И только человек, сидящий на подоконнике, держащий сигарету в дрожащих пальцах напоминает, что все это суровая реальность, с которой каждому придётся столкнуться.       И только застывшее "прости" на белом листе бумаги напоминает о том, что он был реальным.       Был.