Комната

Ч̸Т̸О̸ Ж̸Е̸ Д̸Е̸Л̸А̸Т̸Ь̸?

      Я подошёл к окну, сжал руку в кулак и со всей силы ударил по стеклу. Затем ещё раз. И ещё. Удары летели один за другим, но на стекле не возникало ни единой царапины. Так же, как и ощущения боли.

Я̸ У̸М̸Е̸Р̸?

      — Прекрати бить по окну. Ты пока ещё не умер.       Это был голос девушки. Той самой девушки, которая исчезла прямо на моих глазах.       — Скажи, — произнёс я, — ты знаешь, как выйти отсюда?       — Знаю, — она спокойно приблизилась ко мне, — но ты должен этого сам захотеть. И не головой. Сердцем.       Я почувствовал, как на глазах выступили слëзы.       Она продолжила:       — Если бы ты по-настоящему хотел выйти, то уже бы это сделал. Разве не так?       Я посмотрел на неё. Тонкие брови, прямой аккуратный нос и глаза, в которых можно утонуть. Улыбка, дарящая теплоту даже в самые тёмные дни.       Она была права. Я не мог покинуть Комнату. Я всё ещё был привязан к ней.       — Ты сам себя оградил от внешнего мира. Выстроил вокруг себя пузырь, в котором тебе всё время комфортно. Вот только теперь он стал для тебя хуже тюрьмы. Это место деградирует вместе с тобой. Разрушается. Умирает. Преображается.       Я шмыгнул носом. Мой взгляд опустился вниз, как если бы я провинился перед кем-то.       — Да, жизнь тяжела. Никто не говорил, что будет легко. Но нужно двигаться. Нужно работать над собой, а не жить фантазиями.       Я поднял глаза. Сглотнув, тихо прошептал:       — Обними меня напоследок.       Брови девушки удивлённо приподнялись. Какое-то время она стояла в отдалении, абсолютно неподвижная, но вскоре ожила, будто бы пробудившись от долгого сна, и её нежные руки сомкнулись у меня за спиной. От прикосновения я ощутил, как внутри меня вспыхивает сноп искр, как по каждой клеточке тела разливается тепло, как собственное биение сердца сливается воедино с другим, образуя одно целое.       — Тебе пора, — прошептало еë дыхание.       Да. Нужно было уходить.       Я посмотрел из-за её плеча на стену и увидел белую дверь. Дверь, вид которой я уже успел позабыть.       — Постой. Возьми это.       Еë рука опустилась на дно кармана полосатой толстовки, а затем прямо перед глазами предстал фрукт жёлтого цвета.       — Что это? — спросил я.       — Это нектарин. Символ лета. Пусть он поможет тебе найти выход, даже когда будет казаться, что надежды больше нет.       — Спасибо. Я сохраню его.       Взяв нектарин из протянутой руки, я направился к выходу. По пути в моём сознании вдруг отчётливо вспыхнула мысль: «Завтра будет лучше, чем вчера». И, крепко держась за эту мысль, я наклонился к дверной ручке, слегка надавил на неё и открыл дверь.