Истории моих жизней

Дорога ведущая из ниоткуда в никуда, а ты так счастлив, что лежишь на прохладной земле и смеешься так, как никогда в жизни не смеялся. Издалека подошел кто-то - черты размыты, лица не разобрать…но откуда то тебе этот некто знаком. Фигура приблизилась, и обратилась к тебе, как к старому другу. Помогла подняться, и даже не слишком понятно было, говорили вы или нет…Вроде да, а может никто и слова не произнес. А дорога бежит-бежит вдаль… Заворачивает в лес, где хвойные деревья такого глубокого тёмно-зеленого цвета, что в нем можно утонуть. В рассветном солнце в траве мерцают силуэты фей, поблескивающие сиреневым свечением. У них в руках колокольчики, и тихий звон раздается вокруг. Хотя, колокольчики - это вроде цветы… Когда ты покидаешь лес, феи помахивают руками и смотрят тебе в глаза, будто пытаясь приворожить, не пустить…Но твой друг тянет тебя вперед, так нетерпеливо…И ты идешь за ним, дорога петляет, время то стоит на месте, то бежит быстрее чем надо, то запрыгивает к тебе на руки и сворачивается клубком. Потом поднимает голову, подмигивает - и вы стоите перед вратами города, величественного и в то же время такого обычного и близкого сердцу. Еще одна вереница цвета, времени и пространства - и вы стоите в торговом квартале. Глаза разбегаются, торговцы зазывают тебя, а твой друг посмеивается, глядя на твое лицо, ошеломленное от происходящего. Ты смотришь на свои руки, на одной - браслет. Без задней мысли браслет оказывается у торговца, а подвеска с чем-то наподобие солнца - на твоей шее. Ты нетерпелив, замечаешь какую-то сцену и запрыгиваешь к тем, кто там танцует, предлагаешь свою руку в танце своему спутнику. Он смотрит на тебя, ухмыляется и запрыгивает на сцену. Вас закручивает водоворот красных юбок, громких каблуков и музыки. Выплывая из этого потока, к тебе подходит поэт и отдает записку. Язык тебе непонятен, но в глубине души ты понимаешь, что тебе приятно. Выезжая из того города на из ниоткуда взявшихся конях, вы пускаетесь в галоп, быструю езду среди полей, окрашенных в золотой багровым шаром закатного солнца. Ты вновь смеешься, твой спутник присоединяется, и от всего этого неумолимо пахнет свободой. Приближается ночь, вы сидите у костра, едите что-то не поддающееся описанию, и смотрите на луну - или луна смотрит на вас, и с неба, и с ее отражения в пруду. Камыш слегка колышется на фоне иссиня-черного неба, и твой спутник рассказывает тебе что-то, не произнося ни слова. По моему, это называется покой.