Блик и образ

Я разбит, и я расстроен,

Видно, счастья не достоин.

Обманул я сам себя,

Господа, ведь так нельзя…

Потерялся в своих чувствах,

Ясен ум или безумство?

Чувства, что Луна в зените,

Или тканью портрет крытый?

Слишком ярко, слишком мрачно,

Слишком тупо, многозначно,

Слишком много, слишком мало,

Слишком резко, слишком вяло.

Слишком грубо, слишком нежно,

Замкнуто и без одежды,

Это в моих мыслях смежно,

Я хранил в душе надежды.

В полночь резко просыпаюсь

И к холстами сразу кидаюсь,

Образ мрачный мне приснился,

На набросках появился.

Он заполнил мои мысли,

Он принёс покой в мой разум,

Он дал смысл моей жизни,

Я влюбился в него сразу.

Я тебя нарисовал

И любовь твою познал,

Сто тысяч раз всё повторял,

Счастье так и представлял.

Я врал себе отчаянно, долго,

Открыть глаза мне было долгом

Кого угодно, только не тебя.

Не бей мне сердце, ты душа моя.

Когда-то должен был упасть,

В смолу отчаяния пасть,

Боль вечно скалит свою пасть,

Намерено шагаю в пропасть.

Моя ошибка, ложь, лесть и обман

За комплиентом я не лазил в чемодан,

Я попадаю в рай, как только умираю.

Я уже очень долго здесь страдаю,

Пока твой образ милый ожидаю.

Сквозь слëзы, льющиеся из души,

Я веселюсь, ведь меня всё смешит.

Забавная играет песня,

И просит друг: «мне напиши».

Конечно, сразу всем отвечу,

Потоки букв, вы бесконечны,

И сколько б раз от вас ни уходил -

Я всё равно у ног, и я не победил.

Но безразлична эта суета.

Я закрываю веки и ищу тебя.

И образ выльется из тьмы и света,

Красив… Идея для портрета!

Спешу домой, к тебе уже привык.

Эскизник открываю, в сторону дневник.

Учебники на пол горой, долой!

Сегодня я художник, и я пьян тобой!

Завтра поэт, что воспоёт черты лица.

Барокко! Готика в искусстве,

Ты такой жестокий.

Меланхолический глубокий взгляд…

Живёшь со мной, и этому я рад.

Я жив, когда творю. Тебя.

Я жив, когда люблю. Тебя.

Я жив, когда вижу. Тебя.

Я жив с тобой. В этом сила твоя.

Покорность. Только для тебя.

Я верен, вот любовь моя.

Ты всё, что держит меня здесь.

И в смерти ведь была бы месть.

Поверь, это не лесть,

Но ты душа моя, я признаюсь опять.

И лишь с душой смогу суть общества понять.

И лишь с душой способен я творить,

Способен жить, тебя боготворить,

Способен чувствовать, и этому я рад.

Пусть больно мне, но слëзы лишь благодарят.

Разбился образ, ну и пусть, совсем не жаль.

На плечиках в эскизник ляжет шаль,

И уголёк скользит по волосам.

Я вас люблю, затянут в платье стан.

И в тонких пальцах роза — чистота,

И веер в руку — на нём черепа,

Во взгляд лишь равнодушие пишу.

Я вас люблю, подписываю, себя тешу.

Завились кудри, падают на грудь,

Штрих за штрихом — никак мне не вздохнуть,

И драпировкой чёрной бёдра обернуть,

Как жаль, что жизнь в вас не вдохнуть.

Прекрасный человек смотрел с листа,

Чудесное творенье, ты — моя мечта.

И лунный свет бросает слабый блик

На твой холодный безразличный лик.