Она

      Она пришла. Гордая, уверенная, но в тоже время маленькая и беззащитная, словно насмешка над их миром, скованный условностями. Пришла, забрав его сердце себе, не оставляя иного выбора, кроме как поддаться этому безумству, и целуя так, что воздуха не оставалось в легких. Она заставляла трепетать его сердце, как у мальчишки подростка, который только познал, что такое первая любовь и пребывал в эйфории, от этого огромного, неописуемого чувства. Она улыбалась, как никто другой, дерзко, смело, и смеялась также, громко, звонко, никогда не сдерживаясь, так, что фальшивость этого мира падала пред её ногами. Он знал, что тоже пред её ногами. Другого исхода не было предусмотрено. Никогда. Матушка судьба жестко поиздевалась над ними. Он понял это, как только их глаза встретились. Его, темно карие, почти черные, будто в них всепоглощающая пустота и порочность этого мира, и её, небесно голубые, глаза ангела, которому обломали крылья, заставив затравленно и ожесточенно смотреть на мир. Как-то он сказал, что не терпел банальности, на что она лишь усмехнулась.       Она пришла, чтобы потом уйти. Посмеяться над его страданиями, ведь он уверен, что она наблюдает. Всегда будет наблюдать. С горечью, болью в глаза смотреть, как он мечется. Как бьет посуду, как кричит во все горло в одинокой квартире, как выбрасывает все, что связано с ней. Её зубную щетку, расческу, байкерские перчатки, футболку, полупустую пачку сигарет, которую она не успела докурить. Наблюдает, с ядовитой ухмылкой на губах, от которой любой, если бы её увидел, пал, невынося этой боли. И Иво пал, больше не в силах встать. Зато с ней, рядом. Навсегда.