Часть 1
16 октября 2023 г., 06:12
Тихо. И только скрипка играет вдали от тебя.
Твои руки, губы, улыбка – все это не для меня.
А улицы, где мы гуляли, оставь и их для себя.
Теперь ты там с другой гуляешь. Во всем меня виня.
Я написала книгу. В ней всё о моей любви.
Ну а ты давай же, всё как всегда, съязви!
Ты не любил? Допустим… Всё лишь фантазия?
Мог бы сказать что-то новое для разнообразия.
И отдаёт трусостью той скрипки далекой мотив.
Моих фантазий осколки давно уж летят в архив.
Ты говорил: «Не слушаешь, не хочешь ты меня понять!»
Вот только, милый мой, дружбу нельзя за любовь принять…
Скрипка звучит без умолку. Скрипач, видимо, в кураже.
Я уберу на далёкую полку все чувства в моей душе.
Не выйдет в продажу книга в огромнейшем тираже.
А будут стоять без толку две книги на стеллаже…
***
Одиноко играет скрипка где-то вдали от меня.
Милая, моя улыбка всегда была для тебя.
А улицы, где мы гуляли, остались, да, для меня.
Я там один гуляю, во всем виня лишь себя.
Не написали мы книгу, где всё о нашей любви.
А про мою любовь, давай как всегда, съязви!
Я не любил? Допустим… Другая в моих фантазиях?
Могла бы сказать что-то новое для разнообразия.
И отдаёт грустью той скрипки далекой мотив.
Листы не написанной книги давно уж летят в архив.
Ты говорила: «Не верю!» Не хотела любовь замечать!
Но я хочу, чтоб ты знала, не только другом хотел стать.
Скрипка звучит без умолку. Скрипач, видимо, в кураже.
Пора убрать на далёкую полку осколки в моей душе.
Не выйдет в продажу книга в огромнейшем тираже.
А будут стоять без толку две книги на стеллаже…
