Топь

По сырой земле тяжёлыми шагами шёл сталкер. Весь измотанный и измученный он медленно брёл в сторону ближайшего крупного лагеря. Весь день был сплошной вылазкой. Единственным его занятием только и было, что собирать артефакты и отстреливать мутантов. Надоело. Хотелось просто сбагрить весь хабар торговцу, купить крепкого и выпить, да прям конкретно, чтобы всю дурь выбило из головы. Ноги увязали в липкой топи, идти было всё труднее. Туман осел на поверхность плотным слоем, из-за чего ноги было плохо видно, да и вдаль смотреть было проблематично. Плохо. В Зоне сталкер должен видеть и слышать все за километр. Но это не особо волновало. Мысли спутались и думать о чём-либо, кроме как скорейшего возвращения было трудно, но одна вещь витала в его голове — замотанность. Несколько лет он только и делал, что путешествовал по Зоне, разыскивая приключения на свою задницу. Каждый день одно и тоже. Ничего не менялось и вряд ли изменится. Ноги всё глубже и глубже погружались в грязь, однако сталкер уверенно продолжал путь, не сбавляя темп. Во всяком случае, это уже давно единственное, что заполняет его жизнь. Уже давно забыта основная цель посещения Зоны, ради чего он пришёл сюда. Сталкер больше не знает, чего хочет. Впредь он просто существует, просто выживает. Тело погрузилось в топи уже по самый пояс. Сталкер не обращал на это внимания. Виднелся берег, оставалось совсем чуть-чуть, надо дотерпеть. В чём смысл жизни? Ему часто вспоминался такой вопрос, и он всегда отвечал самому себе: в Сталкерстве. Но действительно ли? Может, это и так, но всегда ли сталкерство таковым было? Не превратилось ли из смысла жизни в обыкновенную рутину? Когда дело доходило до таких раздумий, сталкер мотал головой. Как бы то ни было, больше в его жизни ничего нет. Приходится смириться. Склизкая гуща уже была по самые плечи. Сталкер начал жалеть, что не попытался обойти топь, но что сделано, то сделано. Назад дороги нет. Но всё-таки он продолжал пытаться выбраться из ловушки. До берега оставалось всего ничего. Удивительно, что здесь так глубоко. Чем-то это ему напомнило свою жизнь. Он так же погряз в бессмысленных сталкерских делах. Он зарабатывал зелёненькие, тратил их на припасы, но какой в этом смысл? Всего лишь жалкое существование, без каких-либо целей. Старания изменить устоявшийся цикл были четными. Даже если он выберется из Зоны, на Большой Земле его никто и ничто не ждёт. Какой же тогда смысл стараться? В самой Зоне тоже нечего было делать, кроме вечного сбора артефактов. Сталкер не оставлял надежды выбраться из западни. Двигаться было всё труднее, а ноги уже не чувствовали земли под ногами. Выходит, смысла уже давно не было в его жизни? Даже не жизни, простом существовани. Столько лет он ходит по этой аномальной земле и только сейчас задумался об этом. От таких мыслей стало горько внутри. Сталкер застрял в топи уже по самую шею, все дальше уходя на дно. Движения стали вялыми, будто желания выбраться уже почти нет. Действительно, зачем стараться? Чтобы вновь продолжить нескончаемую беготню по Зоне в поисках бабла, которое идет на содержание аммуниции? Всё равно что стараться стать рабом. Рабом собственой рутины. Сталкер уже совсем перестал сопротивляться. Его последний вдох отозвался пузырями на мутной глади воды. Сталкер медленно опустился на тёмное дно трясины. Не стало сегодня ещё одного сталкера. Зона поглотила его. Но одна ли только Зона в этом виновата?