Dead

      Представим, что сейчас на одной из улиц, например, Лондона стоит ничем не примечательное кафе, которое мало кто посещает. За одним из столиков сидят двое незнакомых людей, неспешно пьющих горячий чай, столь необходимый сейчас, так как за окном бушует непогода: чистое небо скрыто серыми мрачными тучами, из которых непрерывно льет ливень. Сильные порывы ветра едва ли не сносят, спешащих под зонтами людей, с ног.       Вдруг человек одетый в чёрное пальто, на голове которого такого же цвета большая шляпа, скрывающая глаза, неожиданно спрашивает у другого: — Что вы знаете о смерти?       «Что вы знаете о смерти?»       Эти слова эхом проносятся в голове у него.       Стоит только задать этот вопрос любому человеку, и он тебе ответит. Человек, незнающий ничего о смерти может не поверить ему. Но тот, кому задали этот вопрос скажет: — Лучше никогда не стоит пытаться узнавать что-то о смерти.       И тихо, чтобы собеседник его не услышал, пока тот отвлекается на окно, где по стеклу барабанит дождь, скатываясь куда-то вниз.       Добавит слова, пропитанные горечью и трудно скрываемым отчаянием: — Но, к сожалению, это неизбежно и ты, неважно когда, узнаешь о смерти все, что она может сделать с человеком. Человеком, которого настигла смерть или же с тем, у кого она забрала, возможно, самое дорогое, что у него было.       Это слова человека, который уже постиг все «прелести» ненавистной ему смерти.       Говорят, что смерть приносит облегчение, покой тем, кто сам этого хочет. Но… Так ли это на самом деле? Да, человек избавит себя от страданий, преследовавших его на каждом пути. Но будет ли легче от этого тем, кто действительно любит и дорожит этим человеком? Определенно ответ отрицательный. Когда человек узнает, что его не стало, отнюдь спокойствия это не даст. Даже если бы смерть была единственным вариантом.       Когда кому-то говорят эти роковые слова, то ничего уже не становится таким важным, как было до этого. Эти слова, сказанные кем-то внезапно вторгаются в сознание, но ты не успеваешь принять эту информацию, а глаза уже наполняются слезами и катятся вниз по щекам. В груди становится пусто. Человек не чувствует ничего, кроме этой пустоты внутри себя, будто там проделали огромную дыру. И он даже не замечает, как человек уходит и оставляет тебя наедине с собой. Колени подгибаются и он падает на пол, не сдерживая своих рыданий, прижав руки к груди. Горько плачет, уперевшись головой в пол и шепчет исступленно: — Прости.       Прости, что не приходил. Прости, что не звонил, а ждал пока позвонишь ты. — Прости.       Прости, что не поддерживал тебя, когда это было нужно.       Извиняется перед тем, кого теперь нет. И уже не только плачет, а кричит громко. До боли в горле. Кричит, что есть силы, не сдерживаясь. — Прости.       Прости, что оставил тебя. Прости! — Прости. Прости. Прости.       Повторяет одно и тоже слово, как обезумевший зверь. Рычит от боли. Пытается унять это боль в груди, что царапает его изнутри.       Продолжается это долго. А после… Успокаивается, затихает. И усыпает. Свернувшись калачиком на полу своей комнаты.       Вот что делает смерть, когда забирает у человека того, кто ему дорог. Она медленно и мучительно убивает, ломает, забрав у него, возможно, самое дорогое, что у него было. Рушит его изнутри, оставляя глубокие раны, которые будут кровоточит ещё долгое время.       Со временем боль от утраты небезразличного ему человека пройдет, но он уже никогда не сможет забыть о нем. Человек будет жить в его сердце навечно. — Друг мой, вы в порядке? — обеспокоенный голос вырывает незнакомца, одетого точно так же, как и его собеседник, из печальных воспоминаний. — Прошу меня простить, я просто задумался. Не обращайте внимания.       Тот не верит ему, но все же кивает и не поднимает больше тему, которая, по всей видимости, приносит боль.       Когда дождь прекращается двое людей покидают кафе, и расходятся при этом пожав друг другу руку.