Экзистенция

Ты монстр, да? Инферно в оболочке. На мясе - точки, а внутри, под сердцем, что клочки, что почки... Печень. На лбу - клеймо, а ты летишь и лечишь. Ты - тварь наземная, лесная. Знаешь, не крылья делают нас нами. Кусками скалясь, срывом лая, не перепишешь прошлых тайн, начнется летопись уже совсем другая. В ней монстров нет, как и тебя уже не будет. Благая весть, иная суть, форпост новейших судеб. Закончить начатое лучше, когда сгниет душа и туша. История начнется вместо тех, кто выбыл. Из перегноя вырастает лучшее, чем то, кем стать могли бы... Forgive me, ибо это даже не погибель. Но знаешь, разум, память что живет, что тая Не взлетает. На кипе книг забытых одно написано, "forgive me..." И, знаешь, ты поймешь, не крылья делают нас нами. И гаснет след, и свет зальется жаркой кровью. Дымит костер протухших строк. Так кто-то волен, кто-то болен. Тронет Палкой то, что распласталось тот, кто все застал. От самых крыш и до подножия высотки. Плоть напополам. Персть не развеется, как то, что живо не развилось. Ты помнил ветер, вихрь, помнил как в обрыв клонилась ива, Как бездыханна осень, лето в боли билось. Пронесся сон, как пепел. И монстра больше нет. И разве ты не силос? Теперь. И ты стираешь текст. Есть в жизни свой Эреб. А за чертою - одр из недр. Ты не летишь, а падаешь, и свист в ушах доносит фразу фраз. И маски сорваны, и крылья, и откинулся балласт. "Forgive me" слышится, и даже после дан отказ. И по следам твоим найдется истины стена.

Нас

не делают крылатыми, не делают распятыми, и крылья нас не делают святыми препаратами. И в нави нас не обнаружат, если камнем падаем. И свято место не бывает пусто, если S5им мы... Forgive me, please, forgive. My time is over, this existence's not my own. И вспомни в миг отчаянный - без крыльев мы летаем только раз.

И навсегда.

Не крылья делают нас нами, а... ФОРЗАЦ.