Нож

Я смотрел на нож. Большой, он был цельным, гладким сплавом металла. Я взял его в руки. Тяжёлый и красивый, я потрогал его низ указательным пальцем этой же руки, почувствовав подушечкой остроту сзади. Я повертел его в руках, рассматривая металлический блеск. Сила и красота. Я подключил вторую руку и начал поглаживать толстое лезвие с тупой стороны. Во мне будто что-то загоралось и трепетало внутри. Я безумно, с неподдельным интересом, разглядывал кухонный нож, испачканый в ранее нарезаном, а позже уже и съеденом фрукте. Даже такой грязный и сладко-липкий, он меня притягивал. Я менял точку опоры и игрался с ним, делая так, чтобы он наклонялся то в одну сторону, то в другую, чтобы почувствовать всем своим хрупким запястьем его тяжесть. С каждым разом, я всё настойчевее поглаживал и рассматривал нож со всех сторон, смешивая чуство страха и немого восхищения, перед обычным, железным ножом. В голове роились сумасбродные мысли. Что-то во мне тягучим, как карамель, голосом говорило: Сделай это~ Я ухмылялся. Звучало слишком заманчиво и приятно, чтобы быть правдой. Сладкому голосу хотел вторить второй. Второй голос. Голос безумия, ярко жаждущий крови и острых ощущений, краткой эйфории и страшного смеха, рвущего все рамки ранее дозволенного. Я хочу~! Он требовал нетерпиливо, не желая ждать ни секунды. Он повторял свою просьбу раз за разом, выводя ценность своего голоса в абсолют. Я продолжал вертеть в руках нож, чувствуя как по телу расходится напряжение. Вдалеке шумели клоны. Я улыбнулся. Но ужасно занудный, третий, самый скучный голос монотонно отрезал. Нельзя. Приторно-сладкий вопрошал: Ну почему же? Ведь так хочется! Так желается! Так нетерпится! Но он был попрежнему сух и твёрд. Нельзя. Я обещал. Это плохо. Но разве ж станет кому хуже? А он молчал. Солги! Никто и не узнает! Но так нельзя... Но я хочу! Я обещал. Себе и ему. Отбрось его! Он не позволяет тебе быть по-своему счасливым! Разве ж он любит тебя по-настоящему? Разве это любовь, мешать чувствовать себя хорошо партнёру? Он говорил, ему больно от этого...! Я видел! Он был напуган!... Из-за меня ему было плохо..! И разве же мне мало? Уже слишком много сделано... Но я хочу ещё! Сильнее и больше. Мне... Я так хочу, прошу~! Твёрдый третий, со временем мягчал, но не отступал. Это нездорово. И он... Вдруг он узнает? Вдруг проверит? Вдруг просто мысленно представит, заподозрит, но наоборот, не проверит?... А будет лишь грусно смотреть, не видя во мне выхода? Он так невидимо печален... Ему так больна грусть... Да что-то я раскис. Четвёртый грубый голос пришёл на своё законное место. Да разве это не бесит? Не раздражает? С чего вообще я должен себя в чём-то ограничивать? Сам-то выпить любит! А я не алкоголик, не наркоман и не ебусь со всем что движется! Значит нормально всё! Подумаешь, странный способ удовольствия! Не его дело вообще! Какая ему разница, как я расслабляюсь вечером?! Ебать не должно! Почему я должне сочувствовать ему в этом? Да и с каких пор у этого колючки вообще чувства появились? Я может не хочу прекращать, какого опять всё решили за меня?! Где моё право голоса, где право на свободу, где право на управление своей собственной жизнью?! Почему мне должно быть не плевать?! Почему я должен врать?! Я.. Я не хочу!... Четвёртый по-злому истерично захлёбываясь в словах, замолк в черепной коробке. Сладкий, слегка подумав, сформировал странную, до пугающего честную мысль. Но всё из-за того, что я волнуюсь за него?... Верно. Блять. Он всегда останавливает меня. Почему-же?... Что в нём такого? Он взял ответственность за меня? Я так ужасен... Я ужасен. Ужасен. Я же не сдержусь? Потом. Когда-нибудь. Я сорвусь и сделаю это. Сделаю втройне больше, сильнее и больнее. В прошлый раз твой милый образ меня не спас от тебя же. Я так боюсь тебя. И так люблю тебя. Я положил нож обратно на стол. Ты, мой милый ты, зашёл на кухню и обнаружив меня пробегающим взглядом, клыкасто улыбнулся. Я кротко ответил тем же в ответ. Ты заметил грязное лезвие, лежащее на столе, и взял его, чтобы уже через секунду бросить его в мойку. Но ты не знал, о чём я думал только что, смотря на этот самый нож.