А ему просто больно.

      А ему просто больно — и он даже не знает почему.        Просто что-то больно мечется в душе. Что-то заставляет глушить чат, не отвечать на звонки, не открывать дверь и сидеть дома до самого заката, чтобы просто не столкнуться.        И он уже неуверен когда сойдёт с ума. Сейчас или через час, когда на телефон поступит сотое смс. Сейчас, или через неделю — когда уже захочется умереть.        Он опять сидит за столом в прострации — рука механично выводит штрихи на рукаве персонажа, а в голове вьется ветер. На телефон снова поступает сообщение — ветер поднимается в бурю, небо заволакивает тучи и собирается гуща истерично плачущих дождей, голова вновь начинает вскипать.        Конечно, он его любит — любит и хочет быть вместе, любит и хочет быть рядом. Но что-то заставляет его вытирать слезы после нового сообщения. Что-то заставляет прикусить губу и отвернуться от звенящего телефона, не беря трубку.        И, о небо, как же это больно. Больно видеть сообщения, больно видеть лицо стоящее на обоях, больно смотреть в окно когда он опять пытается докричаться, больно смотреть в глазок стоит ему постучаться в дверь.        Вот, на часах время вот-вот четыре утра. Он вновь стирает тыльной стороной руки безостановочные слезы, кусает шоколадку и тянется к телефону дрожащими пальцами, желая написать сообщение. Всего одно.        "Побудь со мной."       Палец замирает на кнопке отправки. Он не отправляет, опять молчит. Молчит. Молчит-молчит-молчит глотая слезы. В душе болит, в душе жжет, в душе рвется яркая-яркая пунцовая нитка судьбы.        Матушка всегда говорила ему: "не играй с огнём, сгоришь дотла."        О, сейчас он точно находится на грани танца в раскаленных пуантах — ещё один вдох и он сгорит в безумии. Или, похоже, просто опять поднялась высокая температура.        Он жмет губы, жмурит глаза, шатающимся полусонным шагом приходит на кухню, ищет аптечку.        Время почти пять утра. За окном ещё темно.  Он глотает ещё одну таблетку болеутоляющего — сверлящая, бьющая и безумная головная боль все не отпускала его. Будто мигрень.        Он снова тянется к телефону, спешно набирает другой номер: на другом конце трубки звучит сонный голос старшего брата. У того спящая жена и спящий ребенок — но при этом тот все равно берет трубку, берет трубку и с трудом спрашивает что случилось.         Разговор длинный. Больше двух часов точно. Вроде бы отпускает, вроде бы полегчало — но тут же приходит сообщение от него.        "Когда ты снова поговоришь со мной, Сюаньюй?" — спрашивал Гуанъяо.