Ключик

      В кармане тихо бренчало железо. Не монеты. Не пули. Всего несколько небольших ключей на стальном потёртом колечке. Ключ от кремлёвской комнаты. Ключ от кабинета на Лубянке. Ключ от постоянного номера в отеле Петрограда. От ящика стола, где хранились особо важные бумаги. Не то, что бы Дзержинский не доверял своим подчинённым и коллегам, просто был осторожным.       И последний, небольшой ключ, новый, появился на этом колечке совсем недавно и это было видно невооружённым взглядом. Он ещё не затёрся и блестел тем самым металлическим блеском, который свойственен только новым железкам.       Слава богу, когда эта связка попадалась кому-то на глаза, никому и в голову не приходило, даже ради шутки спросить, для чего ему столько ключей и от чего они. Тем более, пересчитать их.       А тем временем, самый последний, самый новый ключик Дзержинский всё равно старался держать как можно дальше от чужих глаз. Понимал, что бессмысленно, а сделать с этим ничего не мог. Человек с открытой душой и сердцем, он был достаточно скрытен в делах, касавшихся его личных интересов.       Даже не глядя, запуская руку в карман, он по качеству сплава, размеру, царапинкам и форме отличал один ключ от другого и безошибочно находил нужный. Последний же был практически без каких-то потёртостей и особой, небольшой формы, с зазубринками. Обхватывая ключ, он время от времени потирал железное ребро большим пальцем, словно на удачу.       Можно сказать, что ключик и правда был связан с некоторой удачей, поскольку открывал дверь в самую уютную, по его мнению, и волшебную квартиру во всей Москве.       В той квартире всегда на столе был горячий чай. Вроде, он был такой же, как везде, но в той квартире, именно из той самой кружки с китами он казался совершенно другим. Всегда неизменно в углу стояла гитара, которой десять тысяч лет и под которую ещё какие-нибудь древние шаманы читали свои мантры. Был тот самый балкон, куда по утрам светило солнце и откуда видно всю улицу. Были те самые засушенные пионы, которые он когда-то приносил, они стояли в широкой буылке из-под гранатового сока, и они чудесным образом не осыпались уже полгода.       Он всегда мог найти в этой квартире несколько часов покоя, тёплый ужин и нежные объятия, в которые готов был падать прямо с порога и оставаться в них часами, вдыхая особый аромат квартиры и её хозяйки. Он никогда не понимал, что это за запах, сколько ни пытался. Аромат каких-то то ли духов, то ли цветов, то ли вообще откуда-то брались кофе или ванилин.       И всё это волшебство открывалось двумя оборотами небольшого ключа с зазубринками на ребре. Ну не удача ли?