Дьявол

Легкий летный ветер ворвалься в окно небольшой квартиры. Он приподнял несколько бумаг, что лежали на подоконеке здув их вниз. Но мужчина не обратил на это внимания. Он сконцентрировано смотрел на чистый лист пергамента, что лежал перед ним. В руке зажимал ручку. Вроде его голову розпирало от идей, но при этом начать он немог. Чуствывал себя очень странно. Вроде как интуция умоляла его не подаваться чуствам и ничего не писать. Но мужчина похоже интуицые не очень доверял, поэтому вверху листа маленькими и немного корявыми буквами написал "Евангилия от Сатаны". Но потом резко перечеркнул и вместо этого написал: "Евангилия для Сатаны". Такой вариан названия ему нравилься явно большее. Идея именно этой книги пришла к нему в голову. Точнее как, идея появилась давно. Но вот желания её воплатить в последний дни. Ему казалась, что эта книга должна стать шедевром. А главное будет благодарностью, тому кто разрешил ставить его пьесу в театрах. И тепер у него появились хоть какие-то деньги. Имя того, кто это зделал мужчина не любил вспоминать, поэтому просто называл его благодетелем. И этому "благодетелю" тепер будет посвящён целый герой. Так случилось и с самим мужчиной, он точно знал, что главным героем книги будет он, только назавёт он себя Мастер. А главной геройней станеть, ту которою он любит. И звать её в историй будут Маргарита. Ну а "благодетеля" он назвал Волондом. Да, как ни странно своего "спасителя", который ему так помог он сравнивал именно с Сатаной. Ему казалось, что Сатана и правдо всемогущ в мири людей, прям как его "благодетель"-Воланд. Так и получились главный герой книги. И тепер ему придстояло написать историю про них. Он знал её сюжет уже вдоль и поперёк. Давно в его душе зародилась эта история. И после слов, что были написаны на верху страницы он начал своё оповиданние. Сегодня сидел над началом он недолго. Написал только первую главу. И то она казалась ему сухой и недоделаной. Поэтому мужчина решил, что ему надо выйти подышать свежым воздухом. Ему казалось, что так мысли в голову прийдут быстрее. И схвативши пиджак он быстрым шагом пошёл на улицу. Жил он недалеко от Патриарших озёр. Там он и любил прогуливаца в небольшом сквере с лавочками. Туда и в этот раз он направилься. Особо никого не замичаю по дороге, он был занят мыслями про книгу. Они не давали ему покою. Ощущение, что мужчина делал, что-то не правильное не покидала его. Вроде он писал от самой душы, а вроде нет. Хотя ему казалось, что они настолько схожы с Мастером, что пишет он фактически про себя. А повесть про себя не может быть чем-то плохим, ведь себя он знает наверняка. Поэтому в своей голове, он уже начал не взачай называть самого себя Мастером. Страным мужчиной, а возможно и сумаседшым. И вот нам Мастер уже пришел в свой любимый сквер. Но, чёрт, все лавочки были занняты. Похоже не он один решыл подышать свежим воздухом. Поэтому он решил поискать найболее приятных на лицо граждан с которыми можно сесть. На одной из лавочек сидел мужчина лет 30-ти явно любяший спиртный напитки. На следущей лавочки сидели два мужчины один молодой и высокий, а другой небольшого роста постаршее. Они виглядили вполне дружелюбно, к тому же про что-то говорили. Подошовши к ним ближе Мастер снял шляпу. -Товариши, разрешити к вам присесть.-усмехнулися он. К нему обернулься тот мужчина, что был старше. Он своими маленькеми глазками с подозреннием оглядел мужчину. А вот молодой гражданин усмехнулься и ответил: -Конечно, товарищь. Присядте. И Мастер сел на место возле мужчины. Оказалась два граждана приличной внещности спорили о Боге и его существованние. -Ну не подходит нам такая поезия, Иван, как ты не понимаеш. Бога не существует.-уже з гневом говорил, тот постарше. Мастер у удивлениеем посмотрел на двух мужчин. Не могло такого быть. И тут в его голову пришло два отчётливых образа Ивана Бездомного и Берлиоза, про которых он писал в первой главе своей книги. Они тоже спорили про бога. Неужели так может быть? Или он безумен? Место его не за письминым столом, а в дурдоме? А может он сегодня был слаб и принял морфей? Ну нет не могло такого быть. Мастер с удевлениеем уставилься на Ивана и наверное Берлиоза, что сново начали спорить. Иван этот взгляд увидел и посмотрел в ответ на Мастера. -Прошу прощенния, что-то случилось, товарищь? -Нет, что вы. Все хорошо. Ваше имя ж Иван Бездомный? -Да.-немного шокированно ответил Иван. Возможно незнакомец услышал его имя в розговоре, но вот фамилию не как не мог узнать ведь Берлиоз её не называл. Это наталкивала на страные предполеженния. Вроде молодой мужчина и не был похож на "сотрудника", но знанния имя и фамилий настаражевало. Берлиоз же раздражонно посмотрел на обойх. -Да, что ты, так удивляешься, наверное назвал я твоё имя, Бездомный, вот граждан и узнал. -Наверное.-пожал плечами Иван и повернул голову назад к Берлиозу. -Ты мне вместо удивленния, лучшее пообищяй, что стихи переделаеш. Я ж для тебя, только лутшего хочу, Иван.-вздохнул Берлиоз.-Будь ты тоже покорен и убери всю пургу, что навалял. Ну нету в этом мире Бога, и все мы это прекрасно знаем. -Дьяволо тоже не существует, верно, Господин Берлиоз?-раздалься четкий, холодный бас. Он не принадлижал не одному из тех, кто сидел на лавочке. Низкий с хрипотцой, в книгах этот бас называль бархатным, его сложно было не запомнить. Мастер резко приподнял глаза. И увидел мужчину, что стоял перед ними. Ну уж этого точно не могло быть. Высокий мужчина средних лет смотрел на всех трех людей на лавочки с усмешкой на устах. Не высокомерно, скорее с интересом. Он был необычной внешности, запоминающьйся, можно сказать привликательной. Именно той которую сегодня в книги описывал Мастер. Так старалься и выдумывал, ведь таким образом благодарил своего "благадетиля". Да в самом дели, как такое могло быть? Это точно был он, тот кто был благодетелем и спасителем Мастера. Глаза разных цветов, что окидывали мужчин спокойным взглядом точно лишил всякого сомнения. Если Берлиоз и Бездумный смотрели на мужчину с живым интересом, но Мастер наоборот с ужасом. -Что же вы все здесь делаете? Неужели я сошол с ума?-вскачил Мастер, чесно признать ему хотелось убежать от сюда как можно скорее и спалить те чертовы рукописи с первой главой. Но тут он поймал взгляд мужчины, что так и стоял напротив. Никогда Мастер не забудет этого взгляда, он длилься секунду, но для него столетия. Спокойный, но при этом такой прожигающий взгляд двух разных глаз. Он видел Мастера наизнанку, видел все до чего не мог дотянуться человеческий разум. Мастер был напуган до ужаса, он точно знал что это он! Он-Воланд! -Да, господа, я Воланд.-сказал мужчина отвечая на вопрос Мастера и одновременно вроде представляюсь.-Професор Магических наук. И совсем не замечая Мастера, что стоял уселся подле двух мужчин, что так недавно дибатирывали. -Каких наук? Простите?-переспросил какбы Иван. -Магических. Именно поэтому и вторгся в вашу беседу.-усмехнулься Воланд. Берлиоз посмотрел на мужчину удевленно. -Да, похоже я сел на лавочку с тремя сумаседшыми.-сказал он. -Нет, сумаседшый здесь только один, а второго только вечером наградят этим титулом.-ответил Воланд посмотрев на Мастера. Мастер чудесно знал историю, что начал писать сегодня. Знал каждый поворот. И знал чем закончиться этот диалог. -Сумашедший похоже здесь я.-тихо сказал он взявшись рукой за лоб. -Ну вы сами захотели им стать.-ухмельнулься Воланд. И это было правдой. -Что ж, вернемься к дескусий. Вы говорили, что Бога нет? -Ну уж нет, мне надоело. Я не знаю, как вы Товарищи, но я пойду. Не хватало ещё мне професоров Магических наук и каки-кто непонятных прохожих.-заявил Берлиоз и встав хотел напрявиться восвоясе. -Позно, госпадин Берлиоз, Анушка уже розлила масло. Берлиоз с недоумением посмотрел на Волонда. -Какая к черту Анушка?-тут же спросил Бездомный и тоже соскочил с скамьй. -Так вы верити в Дьявола, если взываете к нему?-спросил Воланд. -Нет, не верим мы не в какого Дьявола.-заявил Берлиоз за обоих.-А вам, товарищ Професор до свидания. И невысокий мужчина направилься в сторону трамвайных путей. Иван растерено осталься стоять на месте, но потом как-то странно махнувши рукой поспишил за Берлиозом. -А зря, вы не верити.-сказал Воланд как бы обращаясь к уходящим людям, хотя врядли они услышали. Но затем встал и легко потхватившы свою трость посмотрел на Мастера. -Жаль, не успеел я расказать им про Пилата, что ж надеюсь в рукописи, ты это исправиш.-и усмехнулься. Ужас застыл по взгляди Мастера. Да, это он. Но как? Каким образом? Он про все знает. Он- Воланд-тут. Но когда Мастер хотел что-то промямлить в ответ, Воланда рядом уже не оказалось, а всё что он услышал-это крики со стороны трамваяных путей.