Вагон 1120

      Сегодняшнее обычное утро совершенно не предвещало каких-либо серьёзных потрясений. По своему обыкновению я, как и сотни раз до этого дня, проснулся, умылся, поел, оделся и пошёл.       Середина осени давала о себе знать стойким холодом пробирающим до костей, благо в тот день я был одет по-зимнему, так что низкие температуры, характерные для средней полосы России, не сильно беспокоили такого как я. Путь от дома до пункта переброса, как я привык шутя называть метрополитен, был относительно близок, не более трёх километров, я всегда с лёгкостью преодолевал данное расстояние минут за двадцать, не исключением был и этот раз.       Приближаясь к парадным воротам, которые также как и всегда в данное время были открыты всем нуждавшимся, вначале я не видел чего-то необычного, если бы только я подумал идти через другие ворота, коих у моей станции была пара, то я бы и не заметил следы...       Кровь... Кровавые следы, тянувшиеся из пешеходного туннеля ведущего к станции. Осмелившись продолжить начатый ещё из дому путь, я спустился по лестнице в этот туннель. Теплый, желтоватый свет ламп и ярко-алая кровь, уж чего, а такое сочетание красок я не мог допустить на трезвую голову. Обратив внимание на прохожих, невольно для себя я подметил их безразличность к случившемуся, только полное равнодушие в их глазах, словно для них это обычная картина.       Стараясь не смотреть на предмет раздумий я гадал: Кто это был? Чем этот человек получил рану? Он шёл?.. Говоря о последнем, малая ширина шага не давала предположить что человек выбежал из метро, он просто спокойно вышел.       Дойдя до платформы, я также проследовал за следами. Как и следовало ожидать, в самом конце платформы, рядом со скамьёй находилось кровавое пятно, достаточно большое, что бы точно назвать её лужей. Этот человек просто сидел на скамье, и... И что? Что с ним могло случиться? Как так получилось, что почти сотня следов несли достаточно крови с собой, чтобы их можно было отчётливо видеть? Безответно.       Приближающийся поезд подал сигнал, наверное очередной человек зашёл за ограничительную линию, но думал я в тот момент не об этом. Остановившись, необычайно красочный вагон 1120 раскрыл передо мной свои двери, такие пёстрые поезда всегда пускают в наше метро каждый год. Переведя внимание на вагон, скоро я сидел уже в нём. С тихими мыслями о том бедолаге, что вышел из этого метро, я уже был готов попрощаться, как вдруг до меня дотронулся страх. Знаете, такой подлый, гнусный страх. Страх не за жизнь того, чья кровь оставлена на камнях, ведущих сюда. Не тот страх вперемешку с отвращением от вида самой крови, нет. Это был иной страх. Страх самого себя. Страх, говорящий что я — монстр, спокойно смотрящий на кровь, как и все, кто был в тот момент рядом.