Искусство

И до боли-слёз каждый раз приятно, когда плоть с костей опадет что платье, заструится на пол ручьем кровавым, и прильнет к камням ярким шелком алым. Оголит сияние белой кости и от тела станет лишь твердый остов. А на рёбрах ярких узоры шрамов, как вьюном петляют, сочатся раны. В позвоночник вплелся колючий стебель, и бежит в кости, как луна по небу. Под камнями тени совьются густо, отточу, как нож, я свое искусство. Любоваться стану кровавой пеной, что блестит на коже, сбежав из плена. А замёрзнут кости — наброшу иней. Засверкают вмиг мертвым блеском синим. Наращу на них вновь и плоть, и кожу. И вдохну любовь... чтобы снова ожил и открыл глаза, улыбнулся — радость... Я в твоей душе излечу все раны.