Спроси о любви и я промолчу.

Кажется, брюнетка сидящая напротив, молчать не умела вообще. Может множеством болтовни она перекрывала, слишком заметное, безразличие татуированной? Да, скорее всего так и было. Иначе она не справится сама с собой. Виолетта молчит. И это молчание от нее буквально ощутимо. Оно обдает колючим холодом, царапая кожу. От её молчания потеют ладошки и уничтожается пара нервных клеток. Она изучает одним лишь взглядом. Не задает вопросов, не предпринимает попыток перевести разговор, хоть в немного полезное, русло. И её спутнице все более неловко. Жутко. Она уверена, что ничто и никогда не заставляло сгорать так сильно, как это напряжение. Ви, не прерывая своего молчания и потока слов собеседницы, кивает головой на выход, закрывает счет парой купюр и хватая телефон с пачкой сигарет, выходит на улицу. Курит в ожидании Ники. Внимательно смотрит на уезжающих, в дорогих машинах, посетителей. – Вил, - девушка тихонько выглядывает из-за спины - ответь мне на один лишь вопрос. Пожалуйста. Обходит высокую фигуру в длинном черном пальто и останавливается напротив, заглядывая в глаза. Абсолютно искренне, с долей опаски и горечи. – Ты..Ты же любишь меня? Ну хоть немного? Слеза безысходности катится по плотно накрашенной щеке. Виолетта улыбается, выдыхает горький дым и отводит глаза к небу, ища россыпь звезд. Крепкая ладонь мягко ложится на затылок, сминая черные волосы и притягивает к своему плечу. Осторожно целует затылок, все ещё уводя взгляд куда-то вдаль. Слышит как брюнетка хнычет и перекладывает руку на шею, обнимает и прижимает все крепче. Нет, я тебя совсем-совсем не люблю.        Но она молчит. Нет, Виолетта её не любит. Даже немного, даже совсем чуть-чуть. И поэтому молчит. Молчит и совсем не понимает, почему они все требуют от нее любви. Ну зачем? Это ведь они хотят быть рядом, что-то рассказывать, делится. И разве плохо что получают то чего хотели? Виолетта ни одну из них не любит. Никогда не любила. Зачем? Если ей это не не нужно. Она не ищет, кого бы полюбить, потому что не видит смысла. Смотрит на слёзы каждой новой и не видит смысла. Глупости же. А Ника улыбается сквозь слёзы. Как дура. Хотя может и не как. Улыбается думая, что Виолетте не нужны слова, чтобы любить. Верит в то, что ей никто не обещал. И дрожь отходит назад. Неловкость и жуть остаются где-то в ресторане. Уступая теплу и радости, плескающимся внутри. Одна хотела любить и быть любимой. Грезила мечтами о большой и крепкой любви. С Виолеттой. Это важно. Другая и смысла не видела во всей этой чуши. На вопросы «любить или быть любимой?» серьезно отвечала, « – А если мне плевать на это?» И не будет здесь счастливого финала, где второй захочется дать в ответ, подаренной любви, хоть что-то, а первая научит отвечать на любовь правильно. И не будет здесь радости и счастья. Никогда, потому что нужно только одному. И даже боль будет дана не всем. Лишь одной. Той что мечтала любить. И быть любимой. И эта боль сломает, но не научит. А Виолетта пойдёт дальше, потому что боль - её подруга, и давно уже не беспокоит. – Расскажи мне о любви. - голос, что дрожит от слез, раздается тихо и глухо. А Виолетта все молчит. Молчит и улыбается, обнимая покрепче. Думая, что к черту всю эту игру в любовь. Целует в макушку ещё пару раз. И отстраняясь, шагает дальше, дымя любимой сигаретой. Рада, что не врет себе. Ну и ей. А она все поймёт, однажды обязательно.

Она просит расскажи мне о любви, но я молчу. Она просит расскажи мне о любви, я не хочу, обрекать тебя на муки и поэтому молчу.