Луч надежды

Мы двигаемся быстро, но слишком медленно, чтобы нас тяжело было поймать. Нас много, но слишком мало, чтобы дать отпор. Мы-отличная мишень, словно хотим чтобы нас поймали. Мы светимся во тьме и выделяемся на солнце. Мы отказались от всего материального, что осталось, и все ради легенды, в которую и сами не до конца верим. Примерное расстояние десять километров. Мы устали. Провизии еще дня на два. На лицах неофитов нет страха. Я удивлен. Они сильны, возможно, сильнее меня, зачем тогда я им нужен? Я снова возвращаюсь в Филлидельфию. ... Мой поезд прибудет лишь через два часа, и у меня есть много времени на своих демонов. Я гуляю по набережной и кормлю их своими мыслями. Какая глупость, я так молод, сливаю свою жизнь на наркотики, быстрые эмоции. Я могу так много, но я не могу ничего. Прохожу мимо одиноко стоящего пони. Он здоровается со мной, я с ним. —Приятная ночка, да? Я киваю —За последние пару лет произошло так много, да? Аж голова кругом. Я киваю. Он стоит ко мне спиной и совсем не двигается. —Любой бы сошел с ума, не волнуйся об этом. Слышу шаги позади себя. Поворачиваюсь-никого. Смотрю обратно-тоже. Мне нужно поспать, я кидаю пустую банку из под таблеток в сторону и ухожу прочь. ... Мы сидим вокруг костра. Некоторые дремлют, остальные активно общаются между собой. Я роюсь в карманах и нахожу письмо. То самое письмо из Кантерлота. Ах да, тогда, когда я в очередной раз пытался вернуться к мирной жизни. Я непроизвольно улыбаюсь от ощущения того, что мое прошлое, даже такое незначительное, сохранилось. Я медленно общупываю в местах скомканный лист и раскрываю его. "Здравствуйте! Спасибо за ваше предложение, однако для того, чтобы работать с нами, нам требуется ваше имя, фамилия и контактные данные. Пожалуйста, обратитесь в наш ближайший филиал и предоставьте требуемую информацию. С уважением.." Меня сковывает ужас. Как так? Это невозможно. Все это время я мог устроится на работу, начать жить как и все остальные пони, завести друзей возможно, я бы ходил к психологу, прошел бы курс лечения. Никакой лишней крови, никаких жертв ради идеи. Я бросаю письмо в костер, оно медленно тлеет, пока не вспыхивает кровавым огнем. Я вновь улыбаюсь, понимая что я могу сделать со своей историей все что угодно. Я волен выбирать что делать. Прошлому нет места в моей голове. Я сжигаю его. Я проклинаю его. Я помню его Рывком я поднимаюсь с места. Я еще ничего не сказал, а они все тут же последовали моему примеру. Костер затушен, мы идем дальше. —Сколько нам еще осталось?—Спрашивает меня идущий рядом неофит. Я тут же отвечаю что немного. Я говорю так всю дорогу, но мы до сих пор в пути. Ноги не слушаются, я иду не думая об этом, погружен в себя. Мне плевать на завораживающие виды, на бесконечные поля. Мой разум слишком узок чтобы вместить это все в себя. "Что будет когда мы доберемся?" Ну, мы узнаем существует ли Оазис на самом деле. "Если он существует, что тогда?" Тогда мы там остановимся. Останемся на время, может.. "А если там все совсем не так, как в легендах? Если все это бессмысленно?" Я.. сдаюсь. Я не знаю зачем мы делаем это. Идея фикс, засела глубоко внутри. Кучка ценителей прекрасного, пепел, идет на поиски того, что не смогли найти обученные группы исследователей. Я опускаю взгляд. Мы не сможем. Нас мало, мы устали. Если встретится опасность, единственный у кого есть военный опыт-это Медведь, а он, кажется, чувствует себя даже хуже чем другие. Военный опыт. Я не должен помнить этого Час, другой, луна освещает нам дорогу. Я совсем не смотрю на время. Мы идем, наверное, день? Пол дня? Пока я не останавливаюсь на месте. Огромная, хвойная стена раскинулась по сторонам. Вот и он, вход в Оазис, все или ничего. Перерождение или смерть. Я делаю шаг навстречу, и они со мной. Я останавливаюсь, и они тоже. Они верят мне. Я не могу их подвести. Огонь в их сердцах горел слишком долго. Мы ступаем вперед. Я не чувствую больше слабости, это тот момент, когда ты делаешь последний рывок на пути к конечной цели. "Следующая остановка" Десять метров позади. Хвойные деревья вокруг и всюду. Это обычный лес, по крайней мере, с виду. В мозгу что то покалывает, у меня разболелась голова. Кажется, не только у меня. Я смотрю на остальных. Им везет не больше. Некоторые держатся за деревья чтобы не упасть вовсе. Я иду вперед. Говорю им,чтобы те не переставали идти дальше. Или, мне кажется что говорю? Меня разрывает на части. Кровь из носа идет фонтаном из за чего мне приходится заткнуть его рукой. Реальность искажается. Мир ломается, превращается в осколки прошлого, в лучи. Тысячи лучей бьют из меня, пронзают все, до чего достают. В каждом луче я вижу надежду. Я вижу себя, гуляю по улицам Принцессина в окружении мертвых друзей. Я делаю шаг и теряюсь в ярком свете. ... Мы всегда занимаем дальний столик где и ведем свои дела. Я смотрю в окно, идет дождь, и я вспоминаю что произошло несколько часов назад. Пытаюсь прокрутить у себя в голове что я видел. Но не могу. Или могу? Он ждет моего ответа пока я пустым взглядом рассматриваю помещение. Расселся, сидит будто у себя дома, весь из себя деловой. "Бизнесмен" Подумал я. Или это он так думает? Рядом с ним на полу лежит спортивная сумка. Я знаю что там, все знают что там, но никому нет дела. Или ее вовсе нет? Я хватаю его за плечи и трясу изо всех сил. Он падает, разбивается на осколки. Это все ненастоящее, фальшивка. Вскакиваю с места. Окружение рушится, дождь за окном застывает на одном месте. Капли разбиваются на осколки и летят в бездну. Лучи, тысячи лучей, они режут меня, я стараюсь сделать шаг, но понимаю что отделен от остального тела. Я ползу к двери, мои руки отрезает и они превращаются в осколки. Бьются, крошатся. Я пытаюсь закричать, но уже не могу. Он смотрит на меня еще несколько минут и уходит. Я кормлю своих демонов. А они кормят меня. Я улыбаюсь, пока меня на удивление медленно выводят на улицу. А может не выводят? Может я не помню что случилось с ними, потому что не хочу помнить? Не хочу вновь рисовать пейзажи? ... Я не знаю своего имени. Своего лица. Прошлого. Будущего. Да даже настоящего, это ужасно. Что если все что происходит вокруг это лишь мои галлюцинации? Очередной приступ? Я не хочу чтобы это продолжалось. Мне стоило снести себе голову пока у меня был шанс, возможность. Весь мир превращается в сплошное полотно, которое я разрисовываю своей кровью. Я рисую пейзажи. Там, на фоне, лес. Течет река, луга встречают мелких животных. Небольшие разноцветные цветочки украшают светло-зеленый травяной ковер. Когда единственный цвет-красный, а краска-это твоя кровь, у тебя нет выбора, кроме как представить другие цвета. Так формируется воображение, затем сумасшествие. Сначала ты придумываешь образы, затем цвета которых нет, и мало того что ты их придумываешь, ты в них веришь. Затем ты начинаешь придумывать друзей, врагов, свою семью, прошлое. Все настоящее, подлинное-забываешь, оставляя чистый холст, что вскоре будет залит кровью твоего ломанного сознания. Я смотрю на свои руки. Я весь в крови, какой ужас. Машинально провожу рукой по лицу, рисуя очередной пейзаж. Я художник, я умею рисовать пейзажи, но никто не хочет смотреть на них. Никто не хочет рисовать со мной, представить цвета, представить прошлое. Я медленно поднимаю взгляд. Добро пожаловать в Оазис.