Предрассветные крики.

Вы когда-нибудь увлекались чтением? Не для галочки, а чтобы реально нравилось произведение. Наверное, у меня такое чувство впервые. Я не люблю читать книги, особенно с какой-то смысловой нагрузкой, но на днях приключилось то, чего я ожидать никак не мог. Я прогуливался по роскошной библиотеке любимого Малфой-Мэнора. Сейчас в Хогвартсе каникулы, соответственно, в школе остались только жалкие грязнокровки и сироты. Я, к счастью, ни к одному из этих классов не отношусь, а значит, что я вернулся в родной дом. В особняке ничего не изменилось, было скучно и мрачно, а потому я и отправился в домашнюю библиотеку, дабы хоть чем-то себя занять. Сначала я увлекся чтением названий книг и, если мне все нравилось, то чтением их оглавлений. Все не то. Одна нудная классика, которая так нравилась моему отцу, и сопливые драмы, которые предпочитала матушка. «Портрет Дориана Грея», «Джейн Эйр», «Гордость и предубеждение» смешались воедино, отбивая все желание начать читать. Неожиданно, привлекая мое внимание, с верхней полки книжного ряда упал увесистый томик в кожаной обложке. На вид книге было лет сто, а надпись, выведенная алыми, почти как кровь, чернилами на первой странице гласила «Предрассветные крики». Интригующе, правда? Вот и я так подумал, хватая ветхую книгу. Оставаться в библиотеке больше смысла не имело, поэтому я направился в свою комнату, где, расположившись на кровати, начал увлеченно листать страницы. Книга была воистину необычной, начиная тем, что она не имела автора, либо его имя просто стерлось от старости, и заканчивая тем, что страницы в ней были не напечатаны, а написаны от руки. Удивительно. Неужели у кого-то было настолько много свободного времени, чтобы выводить каждую буковку аккуратным почерком? Да еще без исправлений и ошибок. Оглавления, кстати, тоже не было. Как и нумерации страниц. Однако, слог был очень понятным и приятным, что помогало мне наслаждаться искусством. Я действительно полюбил это дело - чтение. Как вообще можно было не полюбить это занятие, когда в книге описывались просто ужасающие события так красиво и феерично? «День 23. На юге Англии, в небольшом городке Уинчестер, раздались крики. Часы показывали пять часов утра, а все люди, проживавшие на улице Глэдстоун, были разбужены ужасающими криками женщины. Недоумевавшие прохожие и жильцы не остались равнодушными, и тут же поспешили на помощь. Зря. Спасать человека надо было раньше. Сонные англичане застали ужасающую картину: женщина в судорогах билась над трупом молодого мужчины, которому было лет двадцать пять на вид.. Хотя, разглядеть что-то на изуродованном, изувеченном лице было слишком сложно. Одежда была пропитана кровью, на щеках лезвием вырезаны звезды, а на лбу красовалась надпись, высеченная ножом «Лондон».» Далее выяснилось, что женщина, оплакивающая тело парня, была его матерью. Какое горе! Она поехала умом, а за дело взялся амбициозный следователь. Вот только толку было мало. Раз в пять дней в городках Англии были найдены трупы. Было несложно догадаться, что все они - дело рук одного человека. Вот только с каждым разом, жертвы все меньше становились похожими на себя. Кому-то отрезали язык, кому-то выкалывали глаза. Жуть, в общем. Была одна закономерность: надпись «Лондон» на лбу. Сыщики все время были сбиты столку, бросались в столицу прекрасной Англии, но жертвы находились не там, а за много километров от нее. Казалось бы, серия каких то ритуальных убийств, рандомные места и никакой закономерности.. Бред. Маньяк должен ошибиться. Психи неуравновешенны, он должен сорваться, допустить оплошность… Так и случилось. Однако, то была не оплошность, а заготовленная приманка. Записка, оставленная на месте преступления. «Хотите поиграть? Я собрал достаточное количество жертв, чтобы приступить к самой главной цели. Англия. Лондон. Мрачный особняк. Блондин. Ищите его, ищите меня. Я всегда буду первым.» Меня пробил холодный пот. Это просто книга, просто выдумка. Слишком красочное описание убийств разыграло мое воображение, и я надумал себе всякой чепухи. Нет никаких убийц, которые бы охотились за неприметным волшебником. Бре-е-ед. Как бы я не старался внушать себе этот факт, все шорохи в доме стали громче, а тишина, наоборот, мертвее. В попытке привести свои нервишки в порядок, я снова взялся за чтение, дабы убедить себя в том, что это лишь глупое стечение обстоятельств. Начиная со следующих страниц, почерк начал стремительно меняться. Могло показаться, что книгу просто начал писать другой человек, но.. Нет. Это определённо был один и тот же человек. Почерк остался прежним, вот только стал более небрежным, будто автора кто-то торопил или толкал. Сюжет разворачивался еще интереснее. Кажется, что вот она, кульминация! Конец. Что? В один момент записи прервались на полуслове. Я, прибывая в глубоком недоумении, начинаю судорожно продолжать листать книгу, пока не натыкаюсь на интересную запись, оставленную в конце книги. Больше похоже на заметку. Я не сразу сумел разобрать написанное, ибо буквы были слишком размашистые и непонятные. Спустя секунду меня забило мелкой дрожью. «Беги. Он идет за тобой. Это конец.» Я вскочил с кровати, в ужасе забросил книгу за платяной шкаф и начал метаться по комнате. Это же розыгрыш, да? Не первое апреля, конечно, но все же.. О, Мерлин! Я надеюсь, что мне все это снится. Но это был не сон. К сожалению? Раздался стук в дверь, затем - женский крик. Я в ужасе считаю шаги, которые, судя по звукам, целенаправленно приближаются к моей комнате. Конец? Нет, это только начало конца. Мы все обречены на вечные страдания. Вспышка. Мое тело пронизывается острой, адской болью. А дальше я ничего не чувствую. Пустота, которая обволакивает меня изнутри. Я больше не владею своим телом. Слышится предрассветный крик, а после - давящая тишина. Прощай, мир.