Я не выбирала

Я боюсь. Сидя на лавочке с другом в парке, внезапно обнаружить, что он никакой не друг, а полуразложившийся труп. Неживой. «Но я люблю ее.» Гнилостно-сладкий запах будет неудобен, но ты продолжишь смотреть. И пусть глаза наливаются слезами, нос жжет, а руки предательски дрожат - ты не отворачиваешься. Нельзя. Те, самые родные черты лица, подернувшиеся серым инеем. Вроде бы, еще живая улыбка - пусть и напоминающая злобный оскал. Блики на осыпающихся волосах тускнеют с каждой секундой. Глаза - пустые. Абсолютно звериные. Я боюсь. Тонкая нитка пульса давно ведь порвана, вместо дыхания лишь стылое завывания ветра. Милые руки безжизненны - хвататься нет больше смысла. Каждый лишний взгляд на лицо - порез на сердце. Бесконечна беседа, ты не дашь ей угаснуть, пусть и говоришь за обоих. Говоришь, говоришь, говоришь. Горло осипло. Я боюсь. Надежда умирает последней. Ждать вечность. Нет, вечность - мало. Дольше. Любовь? У него ее пусть вовсе и не осталось, но моей хватит на двоих. Я боюсь. И вовсе трудно выявить хотя бы для себя тот самый момент, когда он умер. Неважно больше, ведь ты не уйдешь, лишь переплетешь ваши руки крепче. Я боюсь. Неприятно, что трупные черви уже и на твоих руках. Как давно они появились? Вдруг, кожа покрыта язвами отчаяния. Чьи слезы катятся? Я боюсь. Стойте, так кто же умер? «Не бойся.» Похоже, это была я.