Мишель сквозь измерения

Яркие лучи солнца светили в моё окно. В комнате было уже светло и пылинки висящие в воздухе напоминали блёстки, кем-то по неосторожности рассыпанные и обречённые теперь летать по комнате. Тень от оконной рамы тёмными полосами отпечатывалась на полу, растекаясь на кровать, и казалось будто она ползла бы всё дальше и дальше, простираясь через всю комнату, до самой двери и поглощая яркий свет, а за ним и всю комнату, если бы только нечто свыше не запрещало ей это сделать. На улице ещё не слишком холодно и температура не опускается ниже десяти градусов, а солнце всё ещё греет и даже припекает, если долго стоять к нему затылком. Одним словом - это было обычное утро. Хотя... было кое-что странное. Он был мёртв. Прошло уже несколько дней. Но на прикроватной тумбочке, в длинной красной вазе, всё ещё стоят цветы, увядшие и засохшие. Уже не помню как давно они там. Пожалуй не меньше недели. Их розовые лепестки усыпали всю тумбу и книги, лежащие аккуратной стопкой около вазы. Я перечитывала их одну за другой. Эти книги для меня много значили, они впитали в себя множество воспоминаний и моментов. В этих книгах теперь были события не только написанные автором, но и частички меня.. Нас. Перечитывая каждую из книг, я вспоминала теперь уже навсегда утерянные мгновения своей жизни.