Петля

Улицы мёртвого города тонут во мраке и копоти. Пустые, холодные, стрёмные. Окнами заколоченными смотрят, в душу впиваются, скалятся. Ты им так же в ответ. И мир тот пиздец как нравится, ведь в нём никого нет. Тратил себя на лишнее, в замене искал спасение. Среди случайных и разовых старался забыться временно, а улицы мёртвого города, пустые, холодные, мрачные, дарили минуты спокойствия и счастья фиктивно-продажного. А нужно ли что-то большее - того, чего вовсе нет. Деревья стеклянными листьями красиво, до омерзения звенят и от ветра сыпятся, шепчут над головой. Они говорят о будущем, о том, что всё будет и сбудется. Всё, блять, обязательно сбудется...Когда-нибудь под плитой. И путь здесь один, отмеченный - по улицам мёртвого города, где все уж давно повымерли, и ты сам точно такой. Ты слышишь, как ветер воет, и песни его понимаешь - о том, что тебе не светит ни в этом мире, ни в том. Рождён ты никак не для счастья, а только для мук и страданий. Таким, как ты не доступно и никогда его не познать. Ты жить можешь только с болью, с такой, от которой в венах жидкий течёт огонь. Оно всегда заменяет всё то, чего не хватает, всё то, чего не бывает... да похуй, конечно, бывает, со всеми, но не с тобой. Вселенная в общей базе и на твоём личном деле, и даже в твоём аусвайсе поставила чёрный крест. Всё в прах давно истлело, надежды, ожидания, вера. То, что всем людям надо, но только никак не тебе. Хоть это когда-то и было, но только какой в этом смысл, когда оно бесполезно и проще всё это пустое сразу бросить в огонь. И ты без надежд и веры, и даже без ожиданий, ведь будет ещё хуёвей, когда умирают мечты. Пусть люди надеются, верят, любят и даже мечтают. Они ведь на то и люди, и им это всё дано. Они крадут счастье чужое, им это совсем безразлично, на то ведь они и люди, чтоб пиздить чужое себе. И похуй на чувства другого, ведь это всего лишь люди. Им важно совсем другое- чтоб счастливы были они. Копоть над мёртвым городом сгущается плотным облаком и нависает над крышами, ложится на провода. А ты уже напрочь упоротый, просто в сопли уделанный, и похер на этот город, и похер вообще на всё. А где-то в груди, под рёбрами, рваные раны расходятся, кровоточат, пульсируют, сознание рвут на куски. И только людям похуй, всё видят и понимают - забывшись в своём-чужом счастье, не их же коснулась боль. Да и какое им дело, лишь бы у них всё было. Как у людей, как надо. Не важно всё остальное. Важно, что повезло. А ты со своей потерей, проклят навек Вселенной, не можешь быть человеком. И сила твоя - боль.