Записки сумасшедшего, или сборник стихов

Губы в кровь и тело в шрамы, Сил дают больные раны. Мне бы так хотелось жить, Но живу я, чтоб дожить. Я хочу дожить до чуда, Я хочу уйти от зуда. Я хочу попасть туда... Где не сделают вреда. Люди, точно гадкий смрад, Превращают утро в ад. Дни любые— словно казнь. И под вечер— неприязнь. Только лишь когда луна Тихо смотрит из пруда, Только в час ночи‌ со мглой Я иду к тебе, родной. Мой карманный, дивный мир! Драгоценный, как сапфир! Мой желанный, дорогой, В нём уйти бы на покой. Задыхаясь и крича, Догорит моя свеча. И когда в глазах темно Ты пьяняешь, как вино.. Ты ласкаешь, ты не спишь. Только ты мой сон хранишь. Телом я своим не жив, Но душой— лишь чуть сонлив. Здесь не только есть дела, Грёзы не сгорят до тла, Здесь не судят, здесь не лгут, Здесь свои не предадут. Тут веселье, тут тепло. Нету тьмы! Везде светло! И улыбки здесь кругом... Что за чудо! Не со злом!!! И ещё.. Везде любовь... Здесь она есть вновь и вновь! Я люблю моменты здесь. Головою, телом... Весь. Но под утро, чёрствый мир, Прерывает званый пир. Он меня хватает, бьёт, И меня к себе берёт. Я брыкаюсь и я злюсь, Я вернуться в сон стремлюсь. Кто?! Зачем провёл обряд!? Воскресил, подсунув яд. Отрываю я глаза, В череп больно бьёт гроза. Ногти в кожу, в горле ком, И в ушах— предсмертный звон. Запах грусти, злости, страха, Чувство боли, привкус праха.. И зачем вообще вставать? Если только, чтоб страдать. Есть пословица одна— Спать чтоб жить, иль жить для сна? Вечный, праведный вопрос, Будто транс или гипноз. Нет ответа на него, Каждый мненья своего. Только я считаю так: Мир "реальный"— весь иссяк.