Прекрасный конец....

Дул холодный осенний ветер. Высокий мужчина шёл по тротуару прижимая к груди какую-то книгу. Эта книга была романом, написанным самим мужчиной, для его так называемого соперника, Рампо Эдогавы. Какой это уже был по счёту? Может... 4? Хотя, нет, 8. Или нет? Писатель сам не помнил, сколько их уже написал. Но, все они были провальными. Каждый раз, каждый чёртов раз. Его соперник пролистав всего лишь каких-то 2 страницы, утверждал кто убийца. Сколько бы Эдгар не писал, насколько бы сюжет не продумывал. Всегда было одно и тоже. Писателю это всё уже надоело. Зачем он вообще так усердно работает? Если все его старания всегда оказываются напрасными. Вначале, у него был хоть какой-то энтузиазм,а сейчас..... Он хотел сбежать от этого всего и стать другим человеком. Но, это были всего лишь мечты, которым не суждено сбыться. По не мог вот так просто всё бросить. Это безнадёжно. С каждой их встречей писатель приходил во всё большее отчаяние. Почему? Почему он не может написать такой детектив, чтобы Эдогава не смог разгадать его? Ну, или хотя бы посидел над ним подольше. Неужели, Эдгар такой ничтожный писатель? А может, дело вовсе не в нем, может дело в Рампо? Нет, бред. Рампо уж точно не причём, он просто идеален... Пожалуй, детектив был лучшим, что случалось с писателем. Эти чисто-изумрудные глаза и самодовольная ухмылка.... Для По они бесценны. А также, его способность, которую он называет "сверхдедукция", что позволяет Рампо всего лишь взглянув на место преступления понять, как и кем было совершено убийство. Ох..... Он настолько прекрасен, что ни одно слово не подойдёт. За своими мыслями Эдгар не заметил, как был уже напротив своего особняка. Само здание было огромное, По сам не знал, для чего ему нужно было жилье такого размера. Наверное, просто для красоты. Пройдя к входной двери, писатель достал из кармана ключ и, прокрутив его в дверном замке, зашёл в дом. Первое, что он сделал, это пошёл в свой кабинет и сел за стол, на котором царил полный хаос. Покопавшись, Аллан нашёл чистый лист и положил его перед собой. Он собирался написать новый роман, превосходящий все прошлые и с которым детектив точно не справится. Кому-то бы показалось это странным, придя домой, сразу же садиться за работу. Но, для писателя это было совершенно нормально. Он уже привык.... Привык писать без перерывов на еду и сон, привык к постоянной головной боли, привык к мешкам под глазами, привык к самодовольной ухмылке Рампо, привык к поражениям... Смотря на совершенно пустой лист По пытался придумать хоть что нибудь. Но, как бы он не пытался взять себя в руки, в голову ничего не приходило. Мысли путались, а башка раскалывалась. В конце концов, он сдался. Писатель понял, что так дело ни на шаг не продвинется. И всё таки решил сделать перерыв. Выйдя из своего кабинета он отправился на кухню за чашечкой кофе, которое обычно пил по утрам. Зайдя на кухню Эдгар подошёл к шкафчику, в котором обычно хранил кофе и открыл его. Только По потянулся за нужной баночкой, как вдруг, его взгляд зацепился за кухонный нож. Сам нож был совершенно обыкновенным, черная рукоять и сияющее острие. Но, чем-то он всё таки смог привлечь внимание писателя. В ту же секунду, в голове мужчины появилось странное желание. Хах, он точно не сделает этого. Только слабаки решают свои проблемы таким образом. К тому же, всё не настолько ужасно, как могло бы быть. С каждой секундой желание всё нарастало. А может.... Стоит попробовать? Возможно, это единственный выход из этих мучений. Да и какого это, умереть? Какого это, то чувство, когда ты умираешь? Когда понимаешь, что не увидишь больше небо над своей головой, да и впрочем уже ничего. А твоему будущему пришёл конец, и это неизбежно. То, что ты больше не увидишь своих близких и ты представляешь, как они будут оплакивать твою смерть и винить себя за то, что не смогли удержать на этом свете. Наверное, это больно. К сожалению, у По не было никаких близких людей, так что, его смерть даже никто не заметит и никто не будет по нему скучать. Кроме...... Рампо... Может, он будет его хотя бы вспоминать? И может даже, расстроится узнав о смерти? Хотя, По слишком наивен, раз думает, что Эдогаве есть хоть какое-то дело до его персоны. Скорее всего, брюнету будет глубоко пофиг. Они ведь всё таки соперники, а соперники должны ненавидеть друг друга. В ненависти нет места любви. Подойдя к небольшому столику, на котором лежал сам нож. Эдгар аккуратно взял предмет в руки и начал вертеть, параллельно разглядывая. Никогда ему не казался нож таким восхитительным. На лице По расползлась жуткая ухмылка. Он медленно поднёс предмет к груди. А потом, резко вонзил. Острая боль прошлась по всему телу. Было адски больно. Но, затем, боль затмило некое наслаждение. Наконец всё кончено. Весь этот ад через который прошёл писатель, всё это кончено. Он больше никогда не увидит это перо, этот стол и этого чёртова детектива. Из его глаз полились слёзы, слёзы счастья. Он наконец смог ощутить себя по-настоящему счастливым. Но, почему именно сейчас? В его жизни было куча прекрасных моментов, но, чувствует себя счастливым он только сейчас.... Через некоторое мгновение, в глазах стало темнеть. Опустившись на пол мужчина прикрыл глаза ощущая, как от него медленно уходит сознание. Пожалуй, это самый прекрасный конец для него.