Худшее(?) в жизни.

Ярко-красные полосы на твоих тонких плечах со смесью небольших пятнышек-веснушек сияли ярче, чем твоё тусклое и уставшее лицо, что казалось почти смертельно-бледным в свете уличного фонаря, который стоял так близко к нашим продуваемым сильным ветром окнам. Но твои глаза, непривычно не скрытые за густыми прядями волос, глядели на меня с безграничной тоской и усталостью. Мне никогда не нравился их смешанно-зеленый цвет, но с красными дорожками это смотрелось, может быть, даже красиво. Я не помогаю тебе, вижу как ты сама дрожащими руками распаковываешь пачку с чистейшим белым бинтом и, закусив губу, пытаешься нелепо перебинтовать свою руку. Твои попытки меня смешат, заставляют перехватить бинт, чтобы по мастерски затянуть его на плече. В ответ ты всхлипываешь, отворачиваешься и дуешь свои губы. Неужели обиделась из-за того, что я прервал твою попытку показаться хоть где-то самостоятельной? Даже если и так, то мне уже всё равно. Я сделал своё дело, помог и теперь могу спокойно покинуть тебя. Но ты останавливаешь, вскакиваешь и молчишь. Зачем ты меня держишь, если сказать совсем ничего не можешь? Я не собираюсь оставаться в пропахшей табаком квартире, рядом с твоими зелёными глазами и дрожащими руками. Не хочу, не имею никакого желания. Так и говорю тебе, всё что думаю. А ты слушаешь, внимательно, как только ты умеешь. Тебе неприятно, но ты слушаешь. Зачем? Уже мне не понятно. Я затихаю так же быстро как загораюсь, тяжело дышу и вырываю свою руку. Мне не жалко тебя, не страшно. Я бегу отсюда и не смотрю назад. Убегаю от своего прошлого, и, главное, от твоего взгляда, который последний раз смотрел мне в спину понимающе, без горечи. Ты не будешь меня ждать, но тосковать – может быть. Это уже не мне слушать, не мне смотреть в твои глаза и перевязывать руки. Я не приду к тебе в ту квартиру, но вернусь к могиле. И буду возвращаться каждую ночь, потому что спать без тебя – самое ненавистное, что происходит со мной. Потому что никто другой не будет действовать на меня таким образом, которым действовала только ты. Что это, карма за моё прошлое? Проклятье или порча? Или просто ирония судьбы? Может быть, ответишь мне ты, когда мы вновь встретимся в следующей жизни, как и в этой – совершенно случайно и нелепо. Проживём ли мы её так же, как и эту? Если ты ответишь мне положительно, то, пожалуй, я лучше сразу наложу на себя руки. Ведь именно ты самое худшее, что случалось со мной за все эти долгие годы.