Россия. Гавриил
7 ноября 2023 г. в 23:49
Маленький, тихий, не говорящий ни слова, смотрящий в никуда своими большими пепловыми ямами. Эти серые бездонные глаза. Горы, покрытые снегами, непостижимые человеком, исполины непробиваемых пород? Нет. Облака, медленно плывущие по небу, заслоняющие своими мощными формами горизонт, то пушисто белые, бархатные, божественные и неземные, то грязные разводы, пролившейся тоски и увядания жизни. Нет. Лужа поздней осени. Холодная, глубокая, нелюдимая, с неповторимой каймой льдистого узора, острым как только что наточенный нож.
Аморальная нелюдимая тоска, затаившаяся в забытых, покосившихся, с провалившимися крышами, крестьянских избах. Заброшенных деревнях, навсегда оторванных от людей, от их создателей и родителей. От тех, без кого их существование нелепо и глупо, дико и убого.
Лежат в снегах кучи из брёвен. Забывшие, что такое уют и тепло. Что такое человек. Ведь дом как собака. Такой же верный, мудрый, послушный. И плевать ему, как его хозяин к другим относится. Хоть кнутом хлещет, верёвку на шее завязывает. К ней - собаке, к нему - дому он милостив, любив и любим. Но их бросили, предали, не дожили. Существуют оставшийся век. Ничего не просящие, не ищущие, не ждущие.
Вот и он такой. Забытый со временем. Идущий со временем подруку, не обгоняющий и не отстающий. Ничего не желающий. Ни добра, ни зла. Ему не нужно. Не зацикленный на человеческих ценностях, богатствах. У него язык не повернётся назвать людские мысли богатством. Мысли подобной не будет. Просто есть. Просто живёт и существует вне людей.
Но ничего. В нём ещё заиграет подростковая жестокость. Он ещё проснётся от этого сна. Будет метаться, что-то пытаться искать, сам не зная что, для чего и зачем. А потом поймёт. А потом вернётся. Вернётся туда, где вдруг пробудился, распахнул свои пеплы и побежал, рванул раненым зверем.
Иной, но такое человечный. Такой же дом, немогущий жить без своего хозяина-человека. Но такой самобытный. Чужака встречающий пустыми глазницами-окнами, холодом, голодом, мраком и мелкими гнидами.