Часть 1
10 ноября 2023 г. в 00:46
— Тим, ты в порядке? — Участливо, насколько может, спрашивает Анжела. Тим лишь молча кивает.
— Тяжелая ночь? — Найла осматривает рабочий стол Брэдфорда и мысленно пересчитывает пустые стаканчики из-под кофе: два в корзине для мусора и четыре на столе. О, и белая керамическая кружка рядом с клавиатурой, но еще полная. Пока еще полная.
— Не тяжелее остальных. — Пожимает плечами Тим, но предпочитает смотреть в монитор, а не на свою коллегу и друга.
— Просто подумала, может, у тебя какие-то проблемы. — Пожимает плечами Харпер.
— Никаких. — На этот раз Брэдфорд смотрит на нее и даже пытается улыбнуться. Дело дрянь, если даже Найла, предпочитающая не задавать вопросов о личной жизни, решила поинтересоваться его состоянием, но Тим все равно ничего ей не скажет. Это ведь не проблема, это всего лишь очередной кошмарный сон, после которого просыпаешься в липком холодном поту, а после лежишь с открытыми глазами, смотришь в белый потолок и мысленно считаешь часы до звонка будильника.
Если бы Тим обратился к психотерапевту, его бы наверняка спросили о том, когда именно ему начали сниться кошмары, но во-первых Тим Брэдфорд никогда не обратится к психотерапевту (никому не хочется увольнения по состоянию здоровья, особенно ментального), а во-вторых вряд ли он сможет вспомнить сколько лет ему было, когда он впервые проснулся от собственного крика. Он помнит, что это началось еще до школы и вроде бы ему снился отец, раз за разом оставляющий его в темном лесу. По мере взросления кошмаров становилось больше, они трансформировались, иногда смешивались, иногда просто сменяли друг друга: мрачный лес, афганская пустыня, кровь, отец, снова кровь, наркопритон, мертвая Изабель, Ирак, больничная палата, похороны боевых товарищей, и так по кругу. Ночь за ночью.
По крайней мере, так было раньше и Тим был бы рад вернуться к привычным кошмарам, но после двенадцатого сентября ему снится только один сон. Каждую ночь он видит раскаленный белый песок, который мог бы сойти за песок с пляжа если бы не бурые пятна крови, он видит Люси, замученную, Люси в ссадинах и синяках. Мертвую Люси, которую он не успел спасти. И даже то, что каждое утро рядом с ним просыпается живая Люси, не может это изменить.
— Травяной чай с имбирем бодрит не хуже кофе, но вдобавок полезнее. — Люси мягко улыбается, ставя на край стола ярко-розовую термокружку Тамары с аниме-принтом.
— Спасибо, — улыбка Брэдфорда на этот раз не вымученная и даже почти смущенная. Он меняет местами кружки с кофе и чаем. — Его делала ты или Тамара?
— Я, но кружку позаимствовала у Тамары. Подумала, — еще одна мягкая улыбка и легкое прикосновение к руке, пока никто не видит, — тебе понравится. Розовый цвет и все такое.
Тим не отвечает. Просто делает глоток еще теплого чая и думает о том, что такие моменты дорогого, и плевать, что ночью он проснется со слезами на глазах и будет крепко прижимать к себе такую теплую и живую Люси. Ведь за ней обязательно наступит новый день.