Записки из ниоткуда адресованные в никуда

Ремни впивались в плоть, словно старые корни, держащие на привязи безумное дерево. Белая палата пульсировала, дышала кошмарами, вырвавшимися из глубин больного разума. «Свобода? Иллюзия» – шептал ветер, проникая сквозь щели в окне, и эхом отдавался в черепной коробке. Стены плясали, превращаясь в гротескные маски, скалящиеся в безмолвном хохоте. Потолок опустился, нависая давящей плитой, испещренной глазами, что неотрывно следили за каждым вздохом, каждой дрожью. «Ты наш, ты наш!» - шипели они, сплетаясь в единый, ужасающий хор. В углу расцветал багровый цветок, источая сладкий, приторный аромат смерти. Лепестки шептали имена забытых богов, обещали избавление в объятиях небытия. «Приди, приди…» - манили они, увлекая в бездну безумия. Пол ушел из-под ног, и он падал, падал в колодец собственных страхов, окруженный тенями прошлых грехов. Каждая тень кричала, терзала, обвиняла. «Ты виновен! Ты проклят!» – гремели они, разрывая душу на части. И в самом центре этого хаоса, в эпицентре боли и отчаяния, он видел Ее. Она улыбалась черным ртом, протягивала костлявую руку, обещала любовь и покой. «Поверь мне, только мне…» - шептала Она, и он тянулся к Ней, готовый отдать все, лишь бы утонуть в Ее объятиях. Но Он знал… Она — лишь отражение его безумия, самый прекрасный и самый страшный демон. Она – его смерть.