Miss everything

У Анжелики есть всё. У неё платье дорогое из светлого шёлка едва прикрывает колени, на шее блестит тонкая золотая цепочка, а жемчужные серёжки отливают розовым сиянием. Да, розовым. Розовый, розовый, розовый, везде этот чёртов розовый. Он на её щеках румянцем, он у неё в руках сумочкой из ограниченной коллекции, он во всех её комнатах свежими кустовыми розами на белых столах. Цвет её души: светлой, наученной опытом, рваной, мстительной. Сильной. У Анжелики есть всё. У неё улыбка снисходительная, напомаженная, редкая. У неё тёмные глаза умные, вечно горящие, и глядит она всегда непременно насквозь. «Она наверняка умеет читать мысли» — думает каждый, но мысли она читать не умеет. Только догадывается и понимает. У неё есть всё. Она любима и уважаема, перед ней все дороги, все двери, все руки, все деньги. Ей хватит одного движения руки, чтобы ей достался весь оставшийся мир. Но ей хватает и того, что у неё есть. А есть у неё всё. Она любит, уважает. Любовь её сестринская, любовь её дружеская, любовь её тихая и гордая. Любить Анжелика умеет. Потому и разбито сердце в ошмётки, в фарфоровые расписные осколки. У Анжелики есть всё: богатый муж и светские вечера, на которых она греется в лучах своего же блеска. У Анжелики нет лишь счастья, за которое она боролась. Нет любви, от которой отказалась. Нет возможностей, что она упустила. Есть вседозволенность, но нет свободы. Нет любви. У Анжелики есть всё, кроме любви.