Бусинки в волосах Дракона.

      Грязные на вид пальцы, увешанные кольцами и украшенные маленькими татуировками-закорючками с волнами, запускаются в его волосы, перебирают светлое золото, ласково гладят кожу. В тёплом воздухе комнаты до него доплывают слова песни вместе с мелодией. Два, невероятно разных голоса в обычное время; спокойный, вкрадчивый и писклявый, полный энергии - сейчас идеально сплетаются, как волосы в тонкие косички с помощью худых пальцев. А скрепляет голоса чувствительная гитара, волосы - маленькими резинками и яркими, даже в свете красного бумажного фонарика, бусинки.       Дым поднимается к потолку, но его так много, что он заполняет половину комнаты, как некий, с едким запахом, туман. Они все дышат им и пускают ещё.       Глаза его закрыты, свободной рукой крутит какие-то бусинки, выбирает себе следующие украшения.       Сделав ещё одну косичку, тонкую, но достаточно длинную, пальцы оглаживают голову. Нащупывают нос, губы. И тело, увешанное одеждами и украшениями, сгибается пополам, к нему наклоняется и целует, оставляя за собой вкус конфет и самодельной настойки, с хвоей.       После небольшой паузы начинается новая мелодия, уже где-то слушаемая, а голоса поют новые слова. Все, вроде бы, разные, но об одном.       В какой-то момент он начинает засыпать на чужих коленях, укрытых таким количеством одеял, что не сосчитать, а худые, костлявые ноги - не почувствовать. Окурок сам падает и тонет в блюдце с чем-то туда случайно налитым, а обычно писклявый голос запел отдельно - нежно, спокойную колыбель.       Сон над ним скоро можно будет ощутить, но пока не пришёл, пока не заглушил собой реальность, прямо в ухо золотоволосому горячо шепчут:       — Спи, мой Белый Дракон.       Сон оказывается странным: со сладкими бабочками-феями в глубине туманного леса.