А вы когда-нибудь были таким пустым? А вы когда-нибудь были таким переполненным?

      На удивление не зимняя осень в этом году. Тепло и холодно в тонкой куртке. Однако за тепло всё же отвечал алкоголь. Переплетающиеся ноги ковыляли по слабоосвещённой улице. Она за сегодня рассказала о себе больше, чем за всю жизнь до этого. Но удовлетворения не последовало. Казалось бы, Она наконец-то услышала то, о чём мечтала. На что надеялась и во что верила. Но поздно. Слишком поздно это было произнесено и услышано. До этого Она думала, что как только услышит эти заветные слова, то всё переменится. Она разрешит себе жить спокойно, её отпустит и жизнь её примет. Отпустило её раньше. Спокойствие было невероятным наслаждением. Закончилось только быстро разочарованием, но на совсем другой почве. Разочарование усилило ту пустоту, которая образовалась из-за сглатывания боли и эмоций. Разочарование было несоизмеримым. Но и оно рассеивалось, и оно её отпускало. Только вот она снова вляпалась.       Она поняла всё уже через месяц. Она почувствовала то же, что и тогда. Снова нервозность, снова тряска внутри и снова не тот человек. Она снова пролетела из-за своей ориентации. «Мы не выбираем кого любить» — это то, что Она мечтала услышать тогда. Когда била руками об стенку. Когда рыдала, а затем не могла заплакать ещё долгое время. Когда с презрением и отвращением смотрела в зеркало. Тогда она боялась, что про это узнают. Боялась реакции от Неё. Боялась того самого презрения и отвращения, но только уже от Неё. Ей было жаль свою Любовь. Она была готова просить прощения на коленях за свои чувства. Винила за всё себя заранее. Отыгрывалась на себе за свой «грех».       Никому об этом нельзя было рассказать. Она знала языки своих друзей вдоль и поперёк. Помнила, как ей рассказывали про то, о чём молили молчать другие. Знала, что с ней поступят точно также. Нельзя было ей с этим обломаться. Нельзя было так глупо сгореть. Нельзя. Она хоронила Это в себе. Держалась как могла. Выливала Это в стихи и рассказы. Выливала Это в шутки над Ней, за отвратительность которых было стыдно. Но Это всё равно переполняло, всё равно давило, всё равно убивало. Затем резко закончилось. Устала, убило, перестала. Зажила. Ненадолго. Затем пустота разочарование и снова Оно.       Она услышала сегодня то, о чём мечтала: «Мы не выбираем кого любить». Но ничего не почувствовала. Это оказалось пустым. Она переплетала ноги и спрашивала: «Почему? Почему не сработало?». А это было не то, эти чувства не похожи на те. Она так легко рассказала. Начиналось точно также, те же глупые шутки. Только вот она рассказала. Она призналась. Не Ей, конечно, но другим! Может она была слишком пьяна? Нет, это было другое.