Ирония.

Солнце скрывается за горизонтом, будто не желает больше освещать этот безжизненный мир. Я сижу на кресле, закинув ногу на ногу, листаю ленту социальной сети, читаю ежедневные посты об ужасных деяниях. Казалось, не должно меня это волновать. Но я встаю неспешно, беру в руки черного цвета фуражку, подхожу к зеркалу и надеваю аккуратно, укладывая выбившийся волос за ухо. Последние лучи бесследно исчезают, оставляя за собой лишь темные кучевые облака. Ровно в восемь вечера на телефон звонок раздается. Снова. Очередная жертва. Может, собственных мыслей, может, чужого воздействия. Ещё одна душа ушла на покой. "Ждём через 10 минут на улице N" - докладывает холодный, грубый голос и бросает трубку. Я лишь головой качаю, вздыхаю глубоко и захлопываю входную дверь. Я подхожу к месту происшествия. Снова укрытое тканью тело, собаки и шокированные люди на балконах, скрывающиеся за шторами как только увидят мой бейдж: Внимательность. Боятся, что их секреты раскрою по одному лишь взгляду. Только на первом этаже сквозь тьму виден силуэт человека. Не простого. В темном платье. А на нем позолоченная брошь - Любовь, блестящая от света фонаря. Слышен лай ее пса, бегающего вокруг. Кидаю взгляд на нее и на корты сажусь, отодвигая ткань с лица. В холодный пот бросает, когда узнаю знакомые мягкие черты. Вида не подаю. Тело аккуратно рассматриваю и замечаю на ключице рукописным почерком - Искренность. Вздыхаю тяжело. Понимаю, что в последний раз вижу её лицо. Стягиваю полотно с юного тела, где видны сквозные огнестрельные раны. Воздух тяжелее становится, когда вытаскиваю пули, зелёным светом отдающих. На асфальте появляются серые точки от капель крупного дождя, облака сгущаются словно упадут на землю так же безжизненно через несколько мгновений. Тело опознано. Пули извлечены. Я встаю на ноги, смотрю на Любовь, всё стоящую на балконе. Матерью Искренности считалась до какого-то момента. Смотрю на бездыханную оболочку. Когда-то голубые глаза, когда-то кудри из золота. Когда-то руки, готовые к объятьям. Причина была ясна. Погибла по странной причине, называемую Пошлость. Оттого в груди колоть начинает. Хочется сказать, насколько сердце измотано, насколько прекрасны её глаза, словно океан. Но не могу. Не могу ничего сказать, пока Ирония является признаком интеллекта. Пока бдят королевские солдаты, не давая возможности жить по-настоящему.