Об угольных рисунках

Когда их новый ученик, самый младший и, очевидно, самый одарённый (если послушать Хён Ёна, то мальчик сам Бог), находит для них наследие их предков — требуется время, чтобы разобрать всё. Такие вещи, как последние бухкниги и руководства по техникам Хуашань от их самого знаменитого предка, Святого Меча Цветущей Сливы, конечно, будут на первом месте. Это не значит, что остальное не требует внимательного изучения, особенно, когда их история сплошь и рядом состоит из стольких дыр, что это бросает на них тень и вызывает стыд. Это лишь значит, что до архивных книг они добрались последними, и там, как бы невзначай, как бы случайно (о боги, пусть это будет случайно) была стопка бумаг, завернутых в ткань, аккуратно сложенных и перевязанных. Так невинно, между книгами о налоговых выплатах почти сто пятидесяти летней давности и заметками главы финансов того времени — однако, в этом не было ничего невинного. Это определённо не то, что мог ожидать Ун Ам, развязывая почти сгнившую слабую бечёвку, едва не роняя старые бумаги на пол, что, в дальнейшем, всё-таки случается, когда он разворачивает первую бумагу, и едва не отшатывается, отводя глаза к потолку и краснея кончиками ушей. Это также не то, что могли ожидать старейшины, когда повернулись к своему младшему на шум, и он, дрожащей рукой, протянул им один из листков. Это рисунки. Всё это, на каждом из рисовых листков, раскиданном теперь по всему полу, то верхней, то нижней стороной — рисунки, почти профессиональные и чёткие, не потерявшие своей ясности со временем. Ещё точнее, это портреты. Портреты красивого молодого полуобнажённого мужчины. Они все взрослые люди, взрослые мужчины, но они всю жизнь посвятили себя пути даоса и избегали плотских утех, несмотря на то, что это никогда не было запрещено в Хуашань, и, очевидно, у кого-то из их предков не было с этим никаких проблем. Хён Чжон быстро перевернул угольное изображение, переводя дыхание; есть вещи, которые потомки не хотят знать о своих предках — и это определённо одна из таковых, замечает рядом с ним Хён Сан, пока Хён Ён, наименьший ханжа из всех трёх, закатывает глаза. Как будто этого было мало, на обратной стороне была надпись, элегантным почерком: «Чхон Мён, Святой Меч Цветущей Сливы, юбилей 70 лет», как памятка для любого другого, если его смогут найти. Только это было тем, что заставило Хён Чжона перевернуть картину обратно под недоверчивые взгляды своих саджэ и саджилей. Быть может, такова воля художника, но на нарисованном лице нет ни единой морщины, кроме плавного изгиба губ и рельефа мышц оголённого плеча, которое выглядывает из-под спадающей формы старейшины их секты, как у него самого (теперь он может видеть это, даже если тяжело держать глаза там, где нужно), вниз. Он сообщает об этом остальным, когда Хён Ён недоброжелательно хмыкает над ним. Забавно наблюдать, как лицо его саджэ меняется от этого, и уже он отбирает у него нечто столь постыдно-откровенное. Хён Сан в то же время поднимает другой рисунок, и… что же, этот первый ещё был приличным — одежда ещё старалась держаться в фокусе. Чем больше они смотрели, пускай и мгновениями, тем больше краснело лицо и хотелось сокрушаться на предков (почему они были такими возмутительно развратными?!), тем больше они понимали ещё несколько истин. Для начала, тот, кто рисовал это, любил. Это очевидно в том, как линии изгибаются в чаще всего лежащем мужчине, как это одновременно пошло и прилично, как много внимания всегда уделяется детализации молодого лица, растрёпанных волос и чарующей улыбке, иногда добавляя краску в глаза, такую же розовую, как сливы в их горах; это интимно и сокровенно так, как может быть только, когда один человек искренне влюблён в другого; как художник ласкает в каждой росписи чужое тело, так любовно и мягко, что кажется неприличным с их стороны, что они даже узрели эти картины. Нежность скользит даже в имени, что художник выводит на обратной стороне листов, и чем дольше Хён Чжон смотрит, тем больше ему кажется, что он где-то видел этот наклон букв. Он открывает одну из последних бухкниг, примерно того времени, чтобы сравнить — и он прав, это лидер секты тринадцатого поколения. Ясно, что это будет их вторым осознанием, когда у предков появились имена и должности… и лица, и много оголённых мышц со шрамами на них, и, кха… что же, не им судить людей, живших сто лет назад. Не самое плохое знание, которое они могли получить: некоторые из их предков любили друг друга. Достаточно сильно и бесстыдно, чтобы оставить это среди архивов секты, но, опять же, кто они такие чтобы судить! Третье осознание оказалось… не столь приятным, но крайне ошеломительным. Если смотреть немного из далека, если видеть этот нарисованный взгляд, который слишком живой для любого рядового портрета, если увидеть эту улыбку быстро и не распознавая её, как угольный рисунок, то… это Чхон Мён. Их Чхон Мён. Да, конечно, может быть дело в имени (и разве это не странное совпадение?), может быть дело в завязанном хвосте (хотя у них есть рисунки, где волосы их предка распущены, и это выглядит как что-то из-за чего могли начаться войны), может дело в тех немногих раскрашенных розовым глазах, но… их самый молодой ученик похож на их самого великого предка. Даже если форма лица не совсем верная, есть что-то общее в том, как выглядит их самый невероятный ребёнок и их не менее невозможный предок. Есть нить, которая связывает этих двух, которую они не могут видеть, но также не могут выбросить их головы. Что приводит их к проблеме. Они не могут смотреть на Чхон Мёна без стыда.

***

Старшие дети перестали смотреть ему в глаза. Это странно, потому что он не помнил, что он мог такого сделать, чтобы поколения Хён и Ун избегали его; более того, он выиграл им тот детский турнир с Чжуннанем! И это их благодарность? Ох, молодёжь в наши дни совершенно не ценит старших, сахёнг! — подумал Чхон Мён, глядя в небо через зелёную листву сливового дерева, на котором предпочитал дремать; он предпочтёт фантомные прикосновения рук сахёнга на своих плечах, что пытаются его успокоить, осадить, чем злиться дальше. Он думал, что они успокоятся через время. Но проходит день, второй, третий, неделя, две недели — чтобы там ни было, оно не исчезает. Сасуки первого поколения проходят мимо него быстрее и не окликаются, когда он зовёт их, притворяясь глухими, а старейшины, хотя и рады ему, но именно в этот момент всегда чем-то безумно заняты, выдворяя его за двери. Каждый. Чёртов. Раз. Дошло до того, что уже второе и третье поколение смотрят на него с немым вопросом: что ты сделал? — за что тут же получили дополнительные тренировки. Если у них есть время следить за назревающими сплетнями в секте, то есть и силы для тренировок! В какой-то момент Чхон Мён понял, что его и без того не широкое терпение, достигло своего апогея. В этот раз ему даже не было смысла переодеваться во всё чёрное без опознавательных знаков, просто хорошо скрывать свою ци и передвигаться максимально бесшумно — он даже не старался. Пробраться в павильон старейшин, порыться в архивах, в вещах? Легче простого. Подумать, что могло так взбудоражить старших и порыться среди собственных записей, думая, что он допустил где-то оплошность? Быть может. Найти то, что сахёнг обещал ему сжечь и не закричать от смущения? Самое сложное, что он делал в этой жизни. Он знает их, он знает каждый рисунок, он узнает руку сахёнга в том, как он ведёт линии даже с закрытыми глазами, пока он спит до обеда, а Чхон Мун решал нарисовать его. (Он никогда не понимал, почему сахёнгу нравилось это делать, но Чхон Мён смотрел на расслабленно-сосредоточенное лицо сахёнга и не мог перестать наслаждаться этим зрелищем). Чхон Мён листает рисунок за рисунком в абсолютном ужасе, думая о том, что эти дети увидели это. Сорок два. Их сорок два, сахёнг! Зачем тебе было делать так много, сахёнг?! Чхон Мён готов поклясться, что у его малолетнего тела опасно поднялось кровяное давление, когда он прижимает эти рисунки к себе, как что-то, что никто никогда не должен быть увидеть свет. Боги, сахёнг, какого чёрта, а?! — и в этот раз даже от его внутреннего сахёнга нет никакого ответа, когда он вылезает через то же окно, что и пришёл, чувствуя как ночной воздух холодит его разгорячённые щёки, пока он внутренне кричит. Когда он понимает, что не может сжечь это безобразие, потому что на них наложены печати сохранности (правда, сахёнг?! ты ещё и Чхон Чину это показал?!), то едва не впадает в отчаяние. Рисунки насмехались над ним своей откровенностью, и, хотя он редко испытывал стыд, это определённо не то, что должно было достаться их невинным потомкам. Чхон Мён почувствовал себя крайне странно, закапывая это посреди ночи, прихлопывая землю, и кладя сверху огромный камень, чтобы никто не подумал тут что-то раскопать. Его щёки горят так сильно, что он может только присесть рядом с этим камнем и спрятать лицо в ладонях. Чем он думал, когда согласился на просьбу сахёнга?! Ах, точно, он не думал! Он был глуп и влюблён! Всё ещё.

На следующий день, уже и сам Чхон Мён не мог смотреть поколениям Ун и Хён в глаза.