Без семи (не)осень

      «Почему человек не ценит того, что есть, ждет, а не наслаждается?» — удивлялся Санек. Будто сам неделю не тосковал по зиме, а теперь вдруг не вспомнил о… лете.       «Вот-вот начнется декабрь — обожаю! Ведь через полгода — июнь! Солнце, жара — и море! Синева до горизонта, брызги соли и счастья, буйство волн. Устал за год — а шагнешь в пену, зачерпнешь пригоршню воды с лучиками солнца, умоешься с самого гребешка волны — и оживешь. Лениво валяешься на спине, слегка пружиня на поверхности воды, или с силой рассекаешь ее гладь, обгоняя ветер. Море вокруг, под тобой, в тебе, и ты сам — море…»       Вздохнув, Саня вынырнул из мечтаний, как из тех самых глубин. Фантазируй-не фантазируй, а еще даже не декабрь, вместо игры волн — скука ожидания.       — Эй, Сашок, чего сидишь? — Иваныч дружески толкнул его в бок. — В рейс пора!       — Как?! Нам же первого декабря обещали. А сегодня тридцать первое ноября, аж сутки ждать…       — Все шутишь? Ну давай, поторапливайся. Тридцать первое, во дает!       Сашок уставился на календарь и чуть с подоконника не свалился. Нахал в клеточку всю неделю был его товарищем по ожиданию — и не мог напомнить! Зима, рейс, ура-а-а!       Лист календаря с, разумеется, тридцатью днями в ноябре лег в коробку «воскресенье», а на город легла зима, обещая продолжение чудес.