S.T.A.L.K.E.R. Территория Анклава. Возрождение

То ли удар был несильным, то ли голова крепкой, но в себя сталкер пришёл довольно быстро. Его волокли к базе. Точнее к куче самодельных укреплений, явно возведённых в разное время и разными руками. Неподалёку от входа крутились часовые – два амбала, одетых в чёрное. – Че за тушу тащите, пацаны? – произнес издалека один из них. – Да тут какого-то мутного сталкера прижали, нужно с паханом перетереть на счёт него, – ответил центровой. – Мутного говоришь… обшманали его? – Гол как сокол, сам шманал, – встрял Вован. – Мы у него бумаги нашли. Похоже с научной базы… Мы б его прям там на месте, но… Один из «чёрных» цыкнул, заставляя всех заткнуться и уставился дулом автомата на лес. Оттуда всё также низким рыком вещал кровосос. – Сука! Вы кого к нам привели?! – второй часовой тоже поднял автомат, переводя его то на лес, то на Вафлю и сталкера. Последний, сплюнув на жухлую траву красным, постарался ответить как можно более невозмутимым голосом. – Дружбан это мой. Перепил вчера. Опохмелиться ему принесёте? Расчёт сработал верно. Опасаясь хоть какой-то серьёзной стычки, вся группа бандитов поспешила за укрепления. Хоть это и ощущалась как отсрочка перед казнью, но выторговать себе пару-тройку часов «на подышать» всё же хотелось. Да и с паханом, кем бы он ни был, имелся шанс договориться. Он, возможно, единственный кто мог бы оценить важность этих треклятых бумажек. Сталкера грубо тащили через всю базу. Попадающиеся на пути бандиты смотрели на него с неприязнью и любопытством. Он отвечал им тем же. Помятые, часто в одежде не по размеру, обитатели базы больше напоминали кучку беглых зеков. Возможно, ими и являлись. Где-то играл ритмичный шансон, слышалось пьяное пение. Сбоку донёсся обрывок разговора. – Да я вчера видел, как он сдох! Думал труп тащат! – Да какой труп? Видел? Сам идёт. Хотя помяли наши его знатно. Эти фразы затерялись в общем шуме. Сталкер лишь мельком увидел говорящего. Тот не сводил с него настороженного, но явно не очень трезвого взгляда.