Когда хочется...

Волосы у Стирателя мягкие, вьющиеся крупной непокорной волной и очень густые. Его волосы маманя ненавидит, потому что у неё такие же. «Сущее наказание носить на голове швабру, - говорит она. – Хочется убиться, когда пытаешься уложить этот пучок проволоки!» Ему на собственные волосы плевать, главное, что не мешают жить – не лезут в глаза и не липнут в жару к шее. Да и никакие прически ему не нужны. А то, что в парикмахерских его недолюбливают, потому что о блондинистую шевелюру постоянно тупятся ножницы, не стоит внимания. Но те, другие, так и хочется трогать. Перебирать смоляные пряди, перекладывать их по-всякому, выбирая наиболее красивые варианты. В голову лезет банальное сравнение с шелком. Теплый и живой шелк… Хочется провести большим пальцем по шраму под глазом, поцеловать в нос, в скулу, спуститься на шею… Ощутить губами биение пульса, провести кончиком языка по ключице, а рукой – по спине, вдоль позвоночника, заставляя податься вперед и прижаться теснее. Но сегодня точно ничего не будет, проще сходить в ванную и подрочить. - Сэнсей, жрать подано! – Бакуго ставит тарелку на стол и украдкой касается собранного на затылке хвоста, потому что знает, что, когда учитель пишет план работы на следующий год, его лучше не отвлекать. Он давно уже не его ученик. Он стал выше и шире в плечах. А однажды ему показалось, что рука Стирателя немного меньше его руки. И ему до сих пор не верится, что они вместе. Можно перечислить все приведшие к этому события и испытанные чувства, но это все равно не объяснит, почему им так комфортно друг с другом. «Да и пофиг!» - думает Бакуго, убирая руку от чужих волос. Не всё в этом мире требует объяснения. Будь он неладен, этот учебный план! Пойти, что ли, поковырять собственные отчеты, чтобы завтра в агентстве можно было поменяться сменами и подрыхнуть до обеда? Он все равно дождется его, получит желаемое и заснет, сжимая в ладони черную прядь, даже если наутро его руки окажутся привязанными к спинке кровати.